Книга Воин и Цветок, страница 1 – Яна Епринцева

Я просто кукла. Некоторые даже считают меня красивой, но это не так. Иллюзия, мыльный пузырь, созданный с помощью стилистов, визажистов и ещё целого штата гениев индустрии красоты.

Смотрю в зеркало и хочется закричать. Кукла, измотанная постоянными диетами и тренировками. Кукла, не смеющая выйти из комнаты без толстого слоя косметики на лице.

Сейчас, после ванны и до ежевечерней рутины с десятком кремов, сывороток и тоников, я выгляжу ужасно. Постоянный стресс сделал кожу тусклой, ещё эти круги под глазами, даже воспаления кое-где…

Не удивительно, впрочем. Тонны косметики без последствий непросто выдержать. Вздыхаю и тянусь за тюбиком заживляющей мази. Только бы мать не увидела покраснения, она меня убьёт.

Я чувствую себя измождённой старухой. А мне ведь всего двадцать. Будет в следующем месяце.

Мать сделала меня такой. С самого раннего детства: курсы моделей, конкурсы красоты, фотосессии для журналов. Я привыкла к макияжу уже в пять лет. Без него чувствую себя голой.

Сердце сжимается. Ведь всё это не просто так. Мать вовсе не хотела сделать из меня успешную модель, ей нужно совсем другое.

Стук в дверь заставляет вздрогнуть. Не успев подумать, хватаю тональный крем, но усилием воли возвращаю на столик. Нет. Хватит прятаться. К тому же в нашем доме нет посторонних.

— Войдите, — откликаюсь, прочистив горло.

Дверь приоткрывается, и в спальню заглядывает Костя.

— Ты одета? Я войду? — спрашивает, понизив голос.

— Да, входи, — вскакиваю ему навстречу.

Я целый день ждала, пока Костя освободится и ускользнёт от моей матери. Надеюсь, ожидание было не напрасным.

— Узнал? — выдыхаю, расширившимися глазами глядя на смазливое лицо маминого секретаря.

Он кивает. Вздыхает. Качает головой.

— Всё так плохо? — шепчу, стискивая кружевной отворот халата.

— Ну как тебе сказать, Лиль… В финансовом плане всё шикарно. Миллионер. Долларовый, разумеется. Недвижимость, несколько крупных фирм, маркетинговое агентство… — начинает перечислять, но я перебиваю.

— Сколько ему?

— Пятьдесят девять, — со вздохом отвечает Костя и опускает глаза.

Чувствую, как от лица отливает кровь, горло стягивает спазмом, отчего дышать становится почти невозможно.

— Кто?

— Суслов.

Сердце обрывается и ухает вниз. Дрожь ужаса, смешанного с омерзением, прошивает насквозь. Кажется, что земля под ногами качается, и я хватаюсь за спинку стула, чтобы не упасть.

— Прости, я пытался настоять на кандидатуре Игнатова, ну того хоккеиста, но твоя мать ничего не желает слушать. Походу Игнатов ей самой приглянулся, — виновато разводит руками Костя.

Отворачиваюсь, медленно возвращаюсь на стул возле туалетного столика. Чувствую себя шариком, из которого выкачали весь воздух.

Пятьдесят девять лет. Мне двадцать. А моему будущему мужу — пятьдесят девять! Но это ещё не самое плохое. Суслова я знаю. Низкорослый, с огромной лысиной, обрюзглый. Не красавец, это мягко сказано.

И я наслышана о его отвратительных привычках. Он любит молоденьких девушек, меняет их постоянно, часто содержит не одну, а сразу несколько любовниц. В двадцать пять они уже не формат для него, и Суслов просто вышвыривает их на улицу, заменяя новыми искательницами красивой жизни.

— Кость, но как же так? Я ведь ему надоем года через три-четыре. Неужели мать рассчитывает на большее?