Книга Инквизитор. Охотник на попаданцев 1, страница 96 – Миф Базаров

Обыскал карманы пиджака. Единственной находкой стал полупустой пузырёк с мутной фиолетовой жидкостью. Ещё одно зелье, но на этот раз я разглядел этикетку: боевой стимулятор Пестовской мануфактуры. Дорогая, но очень злая дрянь. Теперь понятно, откуда у этого задохлика взялись силы и такая запредельная агрессия не только на бег, но и на драку.

Проверил его кожу: руки, грудь, спину. Искал знаки сект или армейские клейма, но там было чисто. Ни единой татуировки, что немного меня озадачило.

Настало время осмотреть квартиру. Она была странная. Такие обычно называют «интеллигентскими».

Книжные стеллажи от пола до потолка, забитые старыми томами. Ноты на фортепьяно. Мольберт у окна, на нём недописанный этюд с видом на крыши. Картины на стенах. В углу контрабас в чехле.

Музыкант? Художник?

Я перевёл взгляд на мужчину. Лысый, невзрачный, в дешёвом сером пиджаке. Никак не тянул на творческую личность. Но квартира говорила о другом.

Потом вспомнил про амулет.

Заглянул под трюмо. Там, в пыли, валялся кожаный шнурок с тёмным металлическим кругляшом, поднял его.

Противно скрипнула дверь. Потом послышались неуверенные крадущиеся шаги. Двое.

— Господин инквизитор? — раздался дрожащий старческий голос. — Вы… вы живы?

В дверях стоял пожилой мужчина в стёганом халате, наверное, сосед, и консьерж. Оба смотрели на меня с ужасом.

— Жив, — ответил я. Голос сел, пришлось откашляться. — Слушайте сюда. Эту квартиру запереть и охранять как зеницу ока. Никого не впускать. Ничего не трогать. Если из вещей пропадёт хоть одна бумажка, поедете со мной в Гатчину давать показания. И поверьте, вам там не понравится.

Они закивали. Мелко, часто.

— Знаете его?

— Красин Виктор Степанович. Музыкант. В театре работает, в оркестре. Хороший человек. Тихий. Никогда никаких проблем… — ответил консьерж.

Я кивнул.

Музыкант. Хороший человек. Тихий.

Ну-ну…

Встал и закинул мужчину на плечо.

Консьерж дёрнулся было помочь, но я мотнул головой:

— Не надо. Сам.

Выходить через парадную не стал, там уже наверняка собралась толпа зевак. Консьерж показал чёрный ход, ведущий в Головинский переулок.

Тут же остановил первую попавшуюся машину и попросил отвезти на Фонтанку. Отсюда было минут пятнадцать быстрым шагом, авто доехало за семь.

Почему его отпустили?

Почему не изгнали демона?

Ведь Соколов же диагностировал, Филипенко проводил обряд. Гранд-мастер, легенда инквизиции, я его видел ночью в работе, как он мог ошибиться? Или всё же это не ошибка?

Ответов не было. Только вопросы, которые жгли изнутри.

Из дома я выкатил «Урал» с коляской. Редко пользовался им, предпочитал двухколёсные, но сейчас была нужна коляска. Усадил мужчину, пристегнул ремнями, чтобы не выпал на поворотах. Он по-прежнему спал, даже не шевелился.

Утренний трафик был уже плотным, люди спешили на работу, грузовики везли продукты. Я лавировал между ними, не снижая скорости.

Минут через двадцать мужчина зашевелился.

Я покосился на него. Открыл глаза и уставился прямо перед собой. Лицо было дурашливое, расслабленное, как у человека, которого разбудили, не дав досмотреть сон. А потом задержанный высунул язык, как собака в жару, и начал медленно мотать головой из стороны в сторону. Вправо. Влево. Вправо. Влево. Как метроном.

— Эй, — окликнул я. — Ты как?