Книга Запретная. Искушение, страница 55 – Кэти Андрес

Поэтому я и сбежал. Как трус.

Я свернул во двор Кристины, паркуясь как попало.

— Клин клином, Романов, — приказал я себе, выходя из машины. — Вышибай дурь из башки.

Кристина встретила меня в шелковом халатике и с бокалом вина. В квартире пахло дорогим, тяжелым парфюмом. Слишком сладким. Слишком резким.

— Ты быстро, — она улыбнулась, обвивая руками мою шею. — Голодный?

— Очень, — соврал я, целуя её.

Её губы были мягкими, опытными. Она знала, что делать. Она сразу прижалась ко мне всем телом, её руки скользнули под мою футболку.

Все было правильно. Красивая баба, доступная, горячая. Мой организм должен был сработать на автомате.

Я подхватил её, понес в спальню. Она смеялась, что-то шептала мне на ухо.

Мы упали на кровать. Халат распахнулся. Идеальное тело, загар из солярия, силиконовая грудь — красивая, но… неживая.

Я навис над ней, пытаясь завестись. Пытаясь вызвать в себе хоть каплю того пожара, который вспыхивал от одного взгляда Киры.

Кристина гладила меня, целовала шею.

— Ну же, тигр… — прошептала она.

И тут меня переклинило. Тигр...

Я закрыл глаза, и вместо лица Кристины увидел серые глаза с хитринкой. Увидел нос, испачканный в сметане. Услышал: «Ты боишься, что тебе понравится».

Запах Кристины вдруг стал невыносимым. Он душил. Её руки на моей коже казались чужими, липкими, неправильными.

Меня начало мутить. Физически.

Мое тело, которое всегда работало как часы, вдруг объявило забастовку. Полный штиль. Никакой реакции.

Я замер.

— Ром? — Кристина почувствовала неладное. — Ты чего?

Я отстранился, сел на край кровати, спиной к ней. Потер лицо ладонями.

— Не могу, — глухо сказал я.

— В смысле? — она приподнялась, удивленная. — Устал? Перетренировался?

— Типа того, — я встал и начал искать свою футболку.

Это был пиздец.

Полный провал.

Я, Романов, который никогда не знал проблем с женщинами, сбегал из постели шикарной девчонки, потому что у меня не встал. Одно дело, назвать девушку чужим именем и получить по морде, а другое... это.

— Ты серьезно сейчас уйдешь? — голос Кристины стал обиженным.

— Прости, Крис. Не мой день. Голова болит.

— Голова? Ты издеваешься?

— Позвоню, — бросил я, натягивая кроссовки в коридоре.

Вылетел из подъезда, как пробка из бутылки. Вдохнул холодный московский воздух, пытаясь проветрить легкие от запаха чужих духов.

Сел в машину, но не завел её. Просто ударил затылком о подголовник.

Приехали. Финита ля комедия.

* * *

Домой я зашел тихо, как вор. В квартире царил полумрак, разбавляемый лишь мерцанием телевизора.

Кира сидела на диване, поджав под себя ноги и укутавшись в плед. На экране какой-то смазливый парень с клыками вырывал сердце другому парню. Романтика, черт бы её побрал.

Я скинул куртку, бросил её на кресло и, пройдя в гостиную, плюхнулся на диван рядом с Кирой. Диван прогнулся под моим весом, и Кира, как шарик, скатилась чуть ближе ко мне.

Она даже не повернула головы, продолжая завороженно смотреть на кровавое месиво на экране.

Я бесцеремонно сунул руку в огромную миску с попкорном, которую она держала на коленях, и закинул горсть в рот.

— Что тут? — спросил я с набитым ртом.

— С Клаусом воюют, — буркнула она, не отрываясь от сюжета. — Сейчас будет мясо.

— Это какой сезон?

— Третий. Самый эпичный. Не отвлекай.

Я поудобнее откинулся на спинку, вытянув ноги. Напряжение, сковывавшее меня последний час, начало понемногу отпускать. Здесь было… нормально. Понятно. Безопасно.