Книга Отмороженный, страница 57 – Рафаэль Дамиров

Я ткнул в сторону маркерной доски.

— Метод рисованных связей.

— Визуально-логических, — поправил молодой.

— Тем более, — сказал я и вышел из кабинета.

В коридоре почти сразу наткнулся на психологиню.

— Вот вы где, — сказала она. — А я вас везде ищу.

— Да? Что случилось? Вы уже нашли себе другой кабинет? — поинтересовался я нарочито вежливо. — Замечательно.

— Нет. Я остаюсь там, и давайте не будем больше об этом. У меня есть кое-какие догадки. Это важно.

Я демонстративно посмотрел на часы, встряхнув их на запястье:

— Я тороплюсь.

— Я хочу вам кое-что показать. Очень важное, — сказала она это без обычной своей колючести, не кабинет со мной делить пришла.

И именно эта деловитость всё-таки смела у меня с лица ухмылку.

— Ну ладно…

Мы прошли в мой кабинет. Вернее, теперь уже и в её кабинет. Короче говоря, в наш. На широком столе у стены были разложены фотографии. Старые жертвы Маэстро, а сверху свежая — риелторша.

— Смотрите. Ничего общего не видите? — спросила психологиня.

Я наклонился, опершись о стол. Посмотрел сначала на одну, потом на другую, потом на третью. Всех жертв я уже видел, и не раз. И на месте убийств, и потом, на фото. Девушки как девушки. При жизни симпатичные, стройные, некоторые совсем худые. По возрасту разбег был заметный. Лет десять, а то и пятнадцать. Были и молоденькие, была и постарше. Но ничего такого, что сразу бы резануло глаз, ни тогда, ни сейчас я не поймал.

— Не вижу, — честно сказал я. — А что? Способы убийства разные. Мы же, когда я его поймал, допрашивали, и он так и не сказал, по какому принципу выбирает жертву. Просто убивал девушек. Случайных, получается, разве нет?

Я перевел взгляд на майоршу. Лицо сосредоточено, губы плотно сжаты, взгляд сфокусирован на карточках. Она полностью погрузилось в дело. Рвение, как у юной курсантки. Это хорошо, конечно, что сотрудники огонек в глазах сохраняют после стольких лет службы.

Но я пока не видел, какой из этого может быть толк, кроме хождения по тем же тропкам, где я уже бывал и всё излазил.

— Не совсем так, — тихо сказала она и тут же вытащила из папки ещё одну фотографию. — Вот. Посмотрите сюда.

Она положила снимок поверх остальных.

На фотографии маленький мальчик. Штанишки на лямках, рубашка под горлышко, сидит скукожившись, нелепым воробушком, уже заранее ждёт тумака или окрика. Рядом властная женщина в старомодном советском жакете. Суровое лицо и недобрый застывший взгляд.

— Ну, это его мать, — сказал я. — Она погибла, когда ему было двенадцать. Потом он попал в детдом.

Светлана Савельевна сдвинула все фото в один ряд.

— А теперь ничего не замечаете?

Я снова посмотрел на фотографии. На мать. Потом на жертв. Потом ещё раз на мать. И тут, как это обычно бывает, когда ответ лежит на поверхности, а мозг только сейчас соизволил его принять, картинка будто бы сама встала на место.

— Хм… — выдохнул я. — А ведь все эти жертвы… Немножко похожи и между собой, и на мать.

— Да. Именно, — с выдохом сказала психологиня. — Они светлые. Волосы преимущественно от блондинки до светло-русого. Абсолютно ни у кого нет лишнего веса. Возраст разный, но типаж один и тот же прослеживается.

Я снова вгляделся в снимки. Теперь и сам видел. Тонкие шеи, светлые волосы и никаких пышных форм.

— Ну допустим, — кивнул я. — И что нам это дает?