Книга Синдром убийцы. Комплект из 4 книг, страница 401 – Алекс Михаэлидес, Майк Омер, Лиз Ньюджент, и др.

Открывать коробки нельзя, но можно переставлять. Снять одну за другой, запоминая порядок, чтобы потом вернуть в правильное положение. Ты хочешь прочитать надписи на каждой из них, взвесить содержимое. Приложить ухо к картону в надежде, что оно с тобой заговорит.

У тебя на лице испарина. Руки болят, ноги тоже. Адреналин бурлит в венах. Ты продолжаешь поиски.

Тебе нужно увидеть. Узнать. Прошло пять лет. Ты должна увидеть его целиком.

«Кэролайн», «Кэролайн», «вещи для кемпинга». Затем, в заднем ряду, – «разное».

Ты наваливаешься на ближний ряд коробок. Грудная клетка ходит вверх-вниз.

«Разное». Обычные коробки, такой же грязно-бежевый картон, как и все остальное, надпись черным маркером спереди.

За одним исключением: на этих коробках есть пятна от влаги. Не на всех, как ты убеждаешься при беглом осмотре, только на них. Абстрактные формы, похожие на карты чужестранных земель, раскинувшиеся в левом верхнем углу одной, в нижней половине другой.

Разное…

Ты еще раз осматриваешься. Здесь нет труб. По крайней мере, там, где они должны располагаться, чтобы причинить такой ущерб. Пятна старые, заметные. В день переезда никакого дождя не было.

Этим пятнам уже много времени.

Коробки раньше хранились в другом месте. В другой комнате… Возможно, в подвале, в старом доме с дырявыми трубами. Не лучшее место, зато подальше от глаз. Кому охота ковыряться под прохудившимися трубами?

И вот они снова сокрыты. Не так искусно – в новом доме меньше пространства, меньше закоулков, – но все же. Задвинуты за остальные коробки, почти похоронены под ними. Ты бы не нашла их, если б не искала.

Твоя рука дрожит, приближаясь к коробке. Первой из трех, составленных одна на другую. Картон, судя по всему, хрупкий, того и гляди разорвется при резком движении. Нужно действовать осторожно.

Коробка перекочевывает в твои руки, затем на пол. Верхняя часть не заклеена скотчем.

Хорошо.

Буквально слышно, как внутри что-то гремит. Его душа, его бездна. Портал, в который ты можешь попасть.

В груди стягивается узел страха.

Это просто вещи, говоришь ты себе. Вещи, принадлежавшие тебе и таким, как ты.

Что еще он сохранил? Свитер, в котором ты была в тот день? Нижнее белье? Бумажник, водительские права, кредитную карту?

Трофеи. Доказательства. Подтверждение того, кто ты есть.

Готова ли ты снова встретить ее – более молодую себя, ту, что ускользнула от тебя, ту, которую ты не смогла спасти, не совсем, не полностью?

А остальные?

Готова их увидеть? Встретиться с ними?

Ты берешься за один из верхних клапанов двумя пальцами. Медленно, очень медленно отгибаешь. Затем другой. Шорох картона о картон. Что-то скрипит, и сундук с сокровищами открывается.

◾ ◾ ◾

Коробка выпускает запах плесени. Ее содержимое… Никому не хочется знать, что внутри. Никому не хочется хранить эту информацию в сердце, носить ее с собой вечно. Но кто-то должен это сделать.

Ты взваливаешь груз на себя, чтобы избавить от него других.

Во-первых, ты видишь фотографии. Полароидные снимки. Разумеется: никаких карт памяти, никакой пленки. Большинство снято издалека. Силуэты. Фасоны одежды из другой эпохи, начиная с 1990-х.

Фотографии разделены резинками на девять небольших стопок.

К горлу подступает желчь.

Ты внимательно смотришь? Конечно. Кто-то должен их увидеть. Лица, улыбки, позы, цвет волос. Пропавшие женщины, исчезнувшие люди. Истории, которые закончились, и никто не знает как.