Книга Мисс Вселенная для Космопиратов, страница 1 – Тина Солнечная

— Вот «это» что ли — мисс Вселенная? — услышала я незнакомый мужской голос за спиной.

— У неё даже хвоста своего нет, — добавил кто-то с издёвкой.

Естественно, я обижаюсь. Потому что как раз хвост-то мой — самый натуральный. И сейчас я его аккуратно поправляю на голове, чтобы не сбился перед фотосессией. Это тебе не, мисс Испания, с нарощенными прядями и липкой улыбкой.

Я разворачиваюсь резко, придерживая корону ладонью — чтоб не свалилась, и сообщаю с достоинством:

— У меня всё натуральное. — Передо мной — трое. Высокие, накачанные, одетые в какие-то странные кожаные куртки с металлическими вставками, будто из космофильма девяностых. Выглядят… хищно. И стоят почему-то у гримёрного зеркала. В моей гримёрке. — А вы вообще кто такие?

Один — с застывшей ухмылкой. Второй скользит по мне взглядом снизу вверх. Третий наклоняет голову.

— Так ты, значит, и есть — мисс Вселенная?

Я поправляю корону, которую мне торжественно вручили десять минут назад.

— Да. Конкурс завершён. Всё честно. Если вы от мисс Аргентины, которую сняли по техническим причинам после того, как она напилась в финальный вечер, — это не ко мне.

Мужчины переглядываются.

— Мисс Аргентина была признана самой красивой женщиной во Вселенной?

— Нет, — отрезаю я. — Я — самая красивая. У меня вот: корона и лента «Мисс Вселенная». Так что это определенно я.

— Хорошо, — говорит один из них и делает шаг вперёд. — Тогда ты идёшь с нами.

— Ну уж нет. Никуда я с вами не пойду! Кто вы вообще такие⁈

— Твои поклонники, дорогая, — скалится он.

И у меня внутри всё замирает от его холодного взгляда.

Что-то не так.

Совсем не так.

— Эй! — резко подаю голос, отступая на шаг назад. — Где охрана? Эй! ОХРАНА! Тут трое странных… фанатов! Серьёзно, кто-нибудь, выведите их отсюда!

Никто не отвечает.

И никого не слышно.

Ни шагов, ни голосов, ни даже глупого пения мисс Италии из соседней гримёрки. Только тишина. Глухая. Неестественная.

Я пытаюсь потянуться к кнопке на стене — экстренный вызов. Она должна быть здесь, над гримёрным зеркалом. Пальцы почти касаются…

— Не надо, — звучит мягкий, бархатный голос.

И один из них — высокий, с белыми волосами, как у альбиноса, и странно светящимися глазами — оказывается рядом с моей рукой.

Он не бьёт. Просто смотрит. Но я уже понимаю — кнопку нажать не успею.

Второй — с длинными чёрными волосами, собранными в тугой хвост. Тёмный, как ночь. Острые скулы, сдержанное лицо. Он молчит. Но именно его взгляд я чувствую кожей. Жёсткий, цепкий, как у охотника.

Третий — рыжий. Не просто рыжий, а огненный, будто живой пламень. Веснушки, лукавые глаза, кривая усмешка. Он, похоже, развлекается больше всех.

Они все очень разные.

Но объединяет их одно — одинаково плотные кожаные куртки с металлическими вставками. И… тот факт, что они стоят в моей гримёрке с совершенно недобрыми лицами.

Я сглатываю. Горло сухое.

— Хорошо… Это какой-то розыгрыш? Кто-то из жюри? Или… это телешоу?

— Ты слишком много говоришь, — замечает чёрный.

— Не бойся, мы не причиняем боли, если будешь послушной, — добавляет беловолосый.

— Во всяком случае, попытаемся не причинить, — весело кивает рыжий. И делает шаг ко мне.

Нет.

Нет-нет-нет.

Они надвигаются.

Я — в блестящем платье, на каблуках, и с короной на голове. У меня даже сумочки с собой нет, чтобы ею швырнуть.