Книга Хирург для дьявола, страница 31 – Кэти Андрес

За столом уже сидели мои старые знакомые: Шуруп, Малыш и еще трое бойцов из утренней свиты, чьи имена моя память пока классифицировала как «Амбал 1», «Амбал 2» и «Снайпер». Они увлеченно звенели вилками, но во главе стола массивное кожаное кресло пустовало.

Я остановилась в дверях, сложив руки на груди, и выразительно оглядела эту идиллию.

— Ну и где злой и опасный? — поинтересовалась, кивнув на пустое кресло. — Решил поужинать душами грешников в гордом одиночестве?

Шуруп, который как раз отправлял в рот кусок мяса, усмехнулся и указал вилкой на свободный стул рядом с собой.

— Уехал по делам, — буднично отозвался он. — Садись, док, поужинай с нами. И расскажи что-нибудь веселенькое. Давно мы так не веселились, как сегодня утром.

— Ага, Валерия Викторовна, присоединяйтесь! — пробасил Малыш, пододвигая ко мне тарелку и приборы. — Мясо — во! Сам мариновал.

Желудок предательски заурчал, напоминая, что на одном английском завтраке и кофе далеко не уедешь, а калории мне нужны хотя бы для того, чтобы поддерживать уровень сарказма в организме.

Я уселась за стол, положила себе внушительную порцию картошки с мясом и оглядела своих «сотрапезников».

Пятеро вооруженных до зубов профессиональных убийц смотрят на меня с ожиданием, словно дети на утреннике, ожидающие выхода фокусника. Сюрреализм чистой воды.

— Веселенькое, значит, хотите? — я прожевала нежнейший шашлык. Малыш и правда оказался кулинарным гением. — Ну хорошо. Раз уж мы за столом, давайте поговорим о гастроэнтерологии и человеческой глупости.

Сапёр

— Ну что ты от меня хочешь, Руслан?

Игнат Валерьевич грузно осел в свое кожаное кресло, вытирая блестящую от пота лысину шелковым платком. Кабинет мэра, обшитый дубовыми панелями, казался сейчас слишком тесным для нас двоих.

Я смотрел на него без малейшего сочувствия, хотя знал этого человека больше двадцати лет.

Когда-то, когда мой отец был еще жив и держал город в ежовых рукавицах, Игнат был частым гостем в нашем доме. Он пил коньяк на нашей кухне, дарил мне на дни рождения дорогие модели машинок и называл отца «братом».

А потом отец умер. И «брат» Игнат, уже успевший пролезть в кресло градоначальника, первым же делом открестился от нашей семьи, чтобы не портить себе политическую карьеру.

Он постарел. Оброс жиром, дорогой недвижимостью и трусостью. Сейчас он смотрел на меня не как на сына старого друга, а как на призрака, который пришел забрать его душу.

— Ну весь город кишит такими, как вы, — голос мэра сорвался на нервный фальцет. — Ну что ты, всех перебьешь?

— Если нужно — перебью, — абсолютно ровно, не меняя позы, ответил я. — Имя, Игнат Валерьевич. Мне нужно имя.

— Да понятия я не имею, ну правда! — он вжался в кресло, словно пытаясь слиться с обивкой. — На кой тебе сдалась эта земля? Ну столько лет прошло, зачем ты вообще вернулся? У тебя же строительный бизнес, элитные поселки, тендеры! Зачем ты лезешь в старый порт?

— Это земля моей матери. Она мне нужна.

— Да господи боже мой, непробиваемый! — мужчина в отчаянии всплеснул руками.

Я позволил себе легкое, едва заметное движение — наклонил голову к плечу, изучая его, как сапер изучает сложный механизм с таймером. Игнат был простым механизмом. Тривиальным. Никаких скрытых проводов, только жадность и инстинкт самосохранения.