Книга Ёлочка, беги!, страница 26 – Ольга Дашкова

Когда я в последний раз была с мужчиной?

Год назад. С Игорем. За неделю до того, как я нашла ту переписку. Секс был… никаким. Как всегда с ним – механический, быстрый, с его неизменным «ты красивая, но могла бы быть и поактивнее».

А когда я в последний раз испытывала оргазм с мужчиной?

Этого я вообще не помню. Может, и не было никогда? С Игорем точно нет. Он особо не заботился о моем удовольствии, ему хватало своего. До Игоря был Максим, но это было так давно, что уже не считается.

Два года без нормального секса. Два года без прикосновений. Два года в обнимку с кактусом Генрихом и вибратором, который разрядился еще летом и так и лежит в ящике комода. Неудивительно, что мне снятся такие сны.

Тело горит. Внизу живота скручен тугой узел, который требует разрядки. Я знаю, что нужно сделать. Знаю, что это поможет. Стыдно? Немного. Но в тридцать четыре года пора уже перестать стыдиться собственного тела и его потребностей.

Закрываю глаза. Рука скользит под резинку пижамных штанов, под край трусиков. Туда, где влажно, горячо и где все пульсирует в такт сердцебиению. Первое прикосновение, от которого я прикусываю губу, чтобы не застонать. Второе, и бедра сами приподнимаются навстречу. Третье…

Многого и не требовалось. Тело было настолько возбуждено, настолько изголодалось по разрядке, что хватило нескольких движений. Волна удовольствия накрыла с головой, я застонала в голос, громко, протяжно и забилась на узкой кровати, кусая губы, чтобы заглушить звук.

Хотя кого тут стесняться? Стены толстые, соседей нет. Разве что мыши в подполе, но им, думаю, все равно.

Когда удовольствие схлынуло, я еще какое-то время лежала неподвижно, глядя в потолок. Тело обмякло, но полного удовлетворения не было. Оргазм – да, был. Но чего-то не хватало. Чего-то. Кого-то. Ладно. Хватит валяться.

Встаю, подхожу к окну. Не отодвигая занавеску, мало ли кто увидит меня в пижаме, выглядываю во двор. И замираю. Сосед уже на улице. Колет дрова в одной футболке, несмотря на мороз. Топор взлетает и опускается, поленья разлетаются в стороны. От его тела валит пар.

Боже. Он хорош. Чертовски, невероятно, неприлично хорош.

Широкие плечи, мощные руки, напряженная спина под мокрой тканью. Движения уверенные, размашистые, мужские. Он работает так, будто от этого зависит его жизнь. Или будто он пытается от чего-то убежать. И вообще, что молодой парень с такой внешностью делает в этой деревне? Надо бы погуглить.

А что, если… Нет. Стоп. Что я делаю? Стою у окна и пялюсь на соседа, как извращенка. После того, как только что довела себя до оргазма, представляя его. Это уже диагноз. А что, если закрутить роман?

Мысль появляется сама собой, непрошеная, дерзкая. Я пытаюсь ее прогнать, но она цепляется за меня и не уходит. Деревенский роман с местным. На неделю.

Почему бы и нет? Я взрослая женщина, свободная. Он, судя по всему, тоже свободен. Два одиноких человека посреди зимы. Что в этом плохого?

Плохого – много. Во-первых, он младше меня на пять лет. Во-вторых, я уезжаю через несколько дней. В-третьих, он явно не в восторге от моего присутствия. В-четвертых… в-четвертых, я элементарно боюсь.

Боюсь снова открыться. Снова поверить. Снова почувствовать, а потом снова услышать «ты красивая, но…». Я никогда не использовала мужчин ради секса. Нет. Так я не могу. Не хочу. Не буду.