Онлайн книга «Фиктивная жена. Настоящая опасность»
|
Она опустила глаза, и на её щеках проступил лёгкий румянец. Я сделала вид, что не заметила. Но про себя отметила: в этом доме симпатии прячут так же глубоко, как тайны. Разговор сам собой угас. Маша вернулась к книге, а я, сославшись на усталость, вышла из гостиной. Но вместо того чтобы подняться наверх, я задержалась у подножия лестницы. За дверью кабинета горел свет, и голос Артёма — жёсткий, почти звериный — доносился изнутри. Дверь была приоткрыта. — ...я сказал: нет. Мне не нужны твои условия. Пауза. Видимо, он слушал собеседника. — Ты можешь угрожать мне сколько угодно. Я не передумаю. Контрольный пакет перешёл ко мне. Брак зарегистрирован. Твой план провалился. Смирись. Отец. Он говорил с отцом. И его голос был не ледяным — он был звериным. Полным ярости, боли и какого-то мрачного удовлетворения. Так не разговаривают с родителями. Так разговаривают с врагами. — Только тронь её, — Артём понизил голос до шёпота, и мне пришлось напрячь слух, чтобы разобрать слова, — и я уничтожу всё, что тебе дорого. Всё, что у тебя осталось. Ты меня знаешь. Тишина. Затем — звук брошенного на стол телефона. Шаги. Я отпрянула от двери и быстро, на цыпочках, вернулась в свою комнату. Заперлась. Прислонилась спиной к двери, чувствуя, как колотится сердце. Он говорил обо мне. «Только тронь её». Значит, угроза реальна. Значит, Виктор Штормов действительно опасен. И Артём... Артём защищал меня перед отцом. Не на показ, а когда я не слышала. Эта мысль почему-то грела сильнее, чем я готова была признать. Перед ужином я решила осмотреть кабинет Артёма. Перед ужином я решила осмотреть кабинет Артёма. Это не было сознательным решением — скорее, импульс. Я спускалась в гостиную и проходила мимо приоткрытой двери. Внутри горел свет. Я заглянула — кабинет был пуст. Тяжёлые шторы задёрнуты. Книжные шкафы вдоль стен, уставленные томами в кожаных переплётах. Массивный дубовый стол, на котором царил безупречный порядок: ноутбук, кожаный бювар, серебряный письменный прибор, несколько папок. Я шагнула внутрь. Не знаю, что мной двигало. Любопытство? Профессиональная привычка подмечать детали? Или то смутное, тревожное чувство, которое поселилось во мне с первой минуты в этом доме? Так или иначе, я подошла к столу. Одна из папок лежала чуть сбоку от остальных — видимо, её не успели убрать. Я раскрыла её. И замерла. Почерк отца. Я узнала его сразу — резкий, с характерным наклоном вправо, с размашистыми заглавными буквами. Так мог писать только он. Я провела пальцами по строчкам, будто пытаясь нащупать тепло его руки. «Акт приёмки-сдачи работ по реставрации особняка Штормовых...» «Смета на строительство беседки в саду...» «Дополнительное соглашение к договору подряда...» Отец работал на Штормовых. Мой отец, архитектор-реставратор, восстанавливал этот самый особняк. Строил беседку в саду — ту самую, которую я видела из окна. И он никогда, ни единым словом не обмолвился об этом. Я лихорадочно перебирала бумаги. Под договорами лежала ещё одна — старая, пожелтевшая расписка. Сумма — огромная. Получатель — Виктор Штормов. Подпись отца. Долг. Мой отец был должен денег Виктору Штормову. Сердце забилось где-то в горле. В висках застучало. Я пыталась сложить факты — и не могла. Отец никогда не говорил о долгах. Он жил скромно, но мы не бедствовали. Откуда? Зачем он занял такие деньги? |