Книга Гори со мной, страница 65 – Лера Титова

Операция прошла успешно. Бар Корсаро был закрыт, пятеро его людей задержаны, товар конфискован. Ярослав вернулся домой поздно, пропахший порохом и победой. Я встретила его в гостиной с бокалом виски — уже налитым, как он любил. Он выпил, обнял меня, сказал: «На один шаг ближе». И мы легли спать без секса. Просто обнявшись. Впервые за всё время нашего брака. И это было так же интимно, как всё, что мы делали до этого.

На следующее утро я проснулась рано. Его уже не было в постели. Я накинула его рубашку — ту самую, в которой он был на операции, она всё ещё пахла им, порохом и победой — и пошла искать мужа.

Нашла я его в подвальном спортзале. Он был там один. Без футболки, в одних боксёрских шортах, босиком. Его тело блестело от пота. Татуировки на груди и руках казались живыми — медведь оскалился, купола темнели на ключицах, руны горели под лампами. Перед ним висела груша — тяжёлая, кожаная, и он избивал её с методичностью машины.

Я замерла в дверях. Он не заметил меня. Его кулаки летали — левый, правый, левый, правый, потом хук, потом апперкот. Цепь гремела, груша раскачивалась, пот срывался с его волос и летел во все стороны. Он двигался как хищник — быстро, точно, смертельно. Каждый удар был отточен годами. Каждый мускул на его спине, на плечах, на руках напрягался и расслаблялся в идеальном ритме.

Я стояла и смотрела. Не могла оторваться. Его тело было произведением искусства. Не того искусства, что висит в галереях — пафосного, безжизненного. А живого, дышащего, опасного. Каждая мышца была как стальной канат под кожей. Шрамы рассыпались по спине созвездиями — следы ножей, пуль, драк. Татуировки переплетались с ними, создавая карту войны, которую он вёл всю жизнь.

Он сделал паузу. Схватил полотенце, вытер лицо. И тут заметил меня. Его взгляд изменился — из холодного, сосредоточенного стал тёплым, почти игривым.

— Давно стоишь?

— Достаточно, чтобы насладиться видом.

— Подглядываешь за мужем?

— Изучаю. Ты красивый, когда дерёшься.

— Я всегда красивый.

— Самоуверенный.

— Реалистичный.

Он бросил полотенце, подошёл ко мне. Его разгорячённое тело источало жар. Пот стекал по груди, собирался в ложбинке между мышцами пресса, исчезал в поясе шорт. Я чувствовала его запах — мускус, соль, мужчина. Это опьяняло.

— Тренируешься? — спросила я.

— Да. Война войной, а тело должно быть готово.

— Научи меня.

— Чему?

— Тому, что ты делаешь. Боксу.

Он усмехнулся.

— Ты серьёзно?

— Абсолютно. Ты сам говорил: тело — оружие. Я хочу быть оружием.

Он посмотрел на меня долгим взглядом. Оценивающим. Потом кивнул.

— Хорошо. Иди сюда.

Я вышла на маты. Он встал за моей спиной, взял мои руки в свои, начал ставить удар.

— Смотри. Левая впереди, правая у подбородка. Локти прижаты к корпусу. Ноги на ширине плеч. Вес переносишь при ударе. Поняла?

— Поняла.

Он показывал мне прямые удары, хуки, апперкоты. Его руки поправляли мои плечи, талию, бёдра. Каждое прикосновение было деловым, но при этом — электрическим. Я чувствовала его тело позади себя, его дыхание на своей шее, его запах. И с каждым мигом моё внимание рассеивалось. Я думала не о боксе. Я думала о нём.

— Теперь хуки, — сказал он, разворачивая меня к груше. — Бей с поворотом корпуса. Вот так.

Он показал. Я попыталась повторить — слабо, неумело. Он рассмеялся.