Книга Гори со мной, страница 2 – Лера Титова

На мне было чёрное — узкое, с открытыми плечами, от дорогого итальянского дизайнера. Куплено вчера в Милане. Я собиралась надеть его на закрытую вечеринку в отеле «Нейтрал» — единственном месте в городе, где не действовали правила кланов. Где русские, итальянцы, албанцы и все остальные могли пить, танцевать и забываться на одной территории без риска получить нож в спину. Я собиралась сбежать туда, глотнуть свободы. Наивная.

Вызов к отцу никогда не означал ничего хорошего. Это вам не «как дела, дочка, как прошёл день?». Лучано Руссо не интересовался моими днями. Его интересовали только две вещи: прибыль и власть. И я — как инструмент для достижения обеих.

Я поправила волосы перед зеркалом. Длинные, до лопаток, цвет тёмного шоколада. Сегодня небрежные волны — час работы. Карие глаза подвела золотыми тенями — дорого, вызывающе. На ногах — туфли на высокой шпильке с красной подошвой. Мой панцирь. Моя броня.

Когда ты дочь Дона, ты быстро усваиваешь одно правило: либо ты выглядишь как оружие, либо становишься жертвой. Третьего не дано. Я выбрала первое.

Каблуки процокали по мраморному полу коридора. Наш особняк — бывшая вилла какого-то графа, построенная в XVII веке. Отец купил её двадцать лет назад и превратил в крепость. Мраморные полы, фрески на потолках, позолота, антикварная мебель. Красиво? Да. Холодно? Как в склепе.

Охрана у кабинета отца — двое амбалов в чёрных костюмах — расступилась при моём приближении. Марко и Джузеппе. Я знала их с детства. Марко учил меня стрелять из пистолета, когда мне было четырнадцать. «На всякий случай, синьорина». Теперь он открыл передо мной дверь с таким лицом, будто провожал на эшафот.

Отец сидел за своим монументальным столом из чёрного дерева. Стол был старинный, его привезли из какого-то монастыря. Говорили, за ним подписывали смертные приговоры ещё в Средние века. Иронично. Перед Лучано стоял бокал с виски, наполовину пустой. Плохой знак. Мой отец пил редко. Он говорил, что алкоголь притупляет инстинкты, а инстинкты — это то, что держит нас на вершине пищевой цепочки. Но когда он всё-таки пил, это означало, что он готовится сделать что-то, что не нравится даже ему самому.

— София, — он посмотрел на меня долгим взглядом. Ему было шестьдесят два. Высокий, худощавый, с седыми висками и лицом, которое словно вырезали из старого дерева. Глубокие морщины у глаз, тонкие губы, холодные карие глаза — такие же, как у меня, только без золотых искр. Он носил костюмы-тройки ручной работы и никогда не повышал голос. Его шёпот был страшнее крика. Его молчание было страшнее угроз.

— Папа.

Я села в кресло напротив, закинула ногу на ногу, выпрямила спину, вздёрнула подбородок. Он учил меня никогда не показывать слабость. Я хорошо выучила его уроки.

— У меня для тебя новость, — он взял бокал, повертел в пальцах, но пить не стал. — Ты выходишь замуж.

Тишина. Я слышала, как тикают старинные часы на стене. Как где-то в коридоре переговариваются охранники. Как садовник за окном щёлкает ножницами. Все эти звуки вдруг стали оглушительно громкими.

— За кого? — мой голос прозвучал ровно. Почти равнодушно. Внутри у меня кричала девчонка, которая в десять лет пряталась за портьерой. Но снаружи была София Руссо — Принцесса мафиозного клана.