Книга Гори со мной, страница 10 – Лера Титова

Теперь я знал: она никуда не денется.

Ярослав Северов своих не бросает. И не отпускает.

Ярый.

Я приехал в «Нейтрал» поздно вечером. Со мной была девица — блондинка, модель, имени не помню. Она что-то щебетала про Париж, про показы, про свою карьеру. Я не слушал. Я вообще редко слушал женщин. Они были для меня фоном, шумом, способом сбросить напряжение. Ни одна не задерживалась дольше пары ночей.

В «Нейтрал» я приехал по делу. Нужно было встретиться с одним человеком, обсудить груз. Но человек не пришёл — слился, испугался, спрятался. Я был зол. Злость требовала выхода. Я оставил блондинку у бара и пошёл искать кого-нибудь, на ком можно сорваться.

А потом увидел её.

Она сидела у бара одна. Красное платье — короткое, откровенное. Тёмные волосы рассыпаны по плечам. Карие глаза, в которых плясали черти. Она пила шампанское и смотрела на толпу с выражением лёгкого презрения, как королева, случайно оказавшаяся среди черни.

Никого из итальянского клана я тогда в лицо не знал — по крайней мере, женщин. Дочь Лучано Руссо? Я о ней слышал, но никогда не видел. Говорили, красивая. Говорили, папочка бережёт её как зеницу ока. Говорили, девственница. Но эта девушка у бара не выглядела как девственница. Она выглядела как неприятность, которую хочется найти.

Я подошёл.

— Скучаешь куколка?— бросил я, садясь рядом без приглашения.

Она повернулась ко мне. Смерила взглядом с ног до головы. Не как другие женщины — с восхищением или страхом. С интересом. С вызовом.

— Скучала, пока ты не подошёл. Теперь тошнит.

Я усмехнулся. Острый язычок. Мне нравилось.

— Острый язычок. Умеешь им пользоваться?

— Не с тобой. Ты не в моём вкусе.

— Врёшь, — я заказал виски и посмотрел на неё в упор. — У тебя зрачки расширены. Ты хочешь меня.

Она расхохоталась. Не фальшиво, не жеманно. По-настоящему.

— Ты себя переоцениваешь, русский.

— Я никогда себя не переоцениваю. Я себя знаю.

— И кто же ты?

Я наклонился ближе. Запах вишни и кожи ударил в нос.

— Тот, кто сегодня будет у тебя между ног.

Она не испугалась. Не оскорбилась. Только прищурилась и сделала глоток шампанского.

— Уверен?

— Всегда.

— Посмотрим.

Мы выпили ещё. Потом ещё. Потом я потащил её на танцпол. Она танцевала как дьяволица — двигалась так, что у меня свело челюсть. Моя блондинка что-то кричала, пыталась привлечь внимание. Я отмахнулся. Послал её домой. Сейчас меня интересовала только одна женщина.

— Ты даже не знаешь, как меня зовут, — сказала она, когда я прижал её к себе.

— Мне плевать. Я всё равно узнаю.

— А если не узнаешь?

— Узнаю. Я всегда получаю то, что хочу.

Она посмотрела мне в глаза. Долго. Испытующе.

— А если я уйду?

— Не уйдёшь.

— Почему?

— Потому что ты уже мокрая от одной мысли обо мне.

Она замерла. Я попал в точку. Её тело напряглось, потом расслабилось. Она сдалась — но не как жертва. Как равный противник, который признаёт поражение в битве, но не в войне.

— Ладно, — сказала она. — Пойдём.

Я взял её за руку и повёл к лифту. Она не сопротивлялась.

Эта ночь была лучшей в моей жизни.

Не просто секс. Битва. Мы трахались как враги — с рычанием, с укусами, с царапинами. Она была дикой. Она не просто позволяла — она брала сама. Она ставила условия. Она меняла позы, когда хотела. Она садилась сверху и скакала на мне как амазонка, глядя в глаза с вызовом. Она стонала так громко, что я был уверен: нас слышит весь отель.