Книга Гори со мной, страница 119 – Лера Титова

— Рискованно, — заметил Лёва.

— Война — это всегда риск. Но лучше атаковать самим, чем ждать, пока они придут к нашему дому.

План был принят. Мы начали подготовку.

Дни до финальной битвы тянулись медленно. Каждое утро я просыпался с мыслью о том, что скоро всё закончится. Или начнётся заново. Война с Греко была другой — более масштабной, более жестокой. Но я знал, что мы победим. Потому что у нас было то, чего не было у них. Семья. София. Марко. Мы дрались не за деньги или власть. Мы дрались за будущее. За право жить спокойно. За право растить сына без страха.

За три дня до атаки я отвёз Софию и Марко в особняк Руссо. Там, под охраной старой гвардии Лучано, они будут в безопасности. София спорила, как всегда, но я был непреклонен. Я не мог рисковать ими. Если что-то пойдёт не так, они должны быть далеко от эпицентра.

— Ты обещал вернуться, — сказала она на прощание.

— Я всегда возвращаюсь.

— Это не обещание. Поклянись.

— Клянусь, — я взял её лицо в ладони. — Я клянусь тебе, София. Я вернусь. Ради тебя. Ради Марко. Ради нас.

— Я буду ждать.

— Я знаю. Ты всегда ждёшь.

Она поцеловала меня. И в этом поцелуе было всё: страх, надежда, любовь, вера.

Я уехал, не оборачиваясь. Потому что если бы обернулся, мог бы остаться.

Завтра была война. Последняя война. И я должен был победить.

София.

Особняк Руссо встретил меня запахом детства. Кипарисы, розы, мраморная нимфа в фонтане — всё было таким же, как десять, пятнадцать, двадцать лет назад. Только теперь я стояла на пороге не как принцесса в золотой клетке, а как жена, мать, женщина, которая знает цену жизни и смерти.

Марко спал в моей старой детской. Я сама уложила его в кроватку, которую когда-то отец заказал для меня у флорентийского мастера. Ручная роспись, ангелочки на спинке, балдахин из белого шёлка. Я помнила, как лежала в этой кроватке и мечтала о свободе. Теперь мой сын спал в ней, а свобода всё ещё была под вопросом.

Завтра Ярослав уходил в бой. Последний бой, как он сказал. Я слышала это слово десятки раз. «Последний». Но войны никогда не заканчивались. Они просто меняли лица. Корсаро, «Белая вдова», теперь Греко. Завтра будет кто-то ещё? Я не знала. Но я знала точно: завтра мой муж снова рискнёт жизнью. И я ничего не могу сделать.

Я вышла в сад. Ночь была тёплой, звёздной. Пахло розами и морем. Где-то вдалеке шумел прибой. Я села на мраморную скамью у фонтана и закурила. Да, я снова начала курить. Стыдно, но война располагает к вредным привычкам.

За спиной скрипнула дверь. Я обернулась. Мама. Она вышла в сад в шёлковом халате, с распущенными волосами. Редкое зрелище — обычно она всегда была идеально уложена, затянута в корсет светских приличий. А сейчас — просто женщина. Уставшая, немолодая, но всё ещё красивая.

— Не спится? — спросила она, садясь рядом.

— Нет. Думаю.

— О нём?

— О нём. О Марко. О том, что будет завтра.

Мама помолчала. Потом взяла мою сигарету, затянулась и выпустила дым. Я удивлённо посмотрела на неё.

— Ты куришь?

— Уже тридцать лет. Просто никто не знает. Твой отец думает, что я святая.

Я невольно рассмеялась. Чуть не поперхнулась дымом. Мама — тайная курильщица? Это было лучшее открытие за последние месяцы.

— Почему ты не говорила?

— Потому что жена Дона должна быть идеальной. Без слабостей. Без пороков. Твоя бабка учила меня: «Мужчина может всё. Женщина — ничего». Я жила по этим правилам сорок лет. И знаешь что? Это не сделало меня счастливой.