Книга (Не) родная мама. Она - мой смысл жизни, страница 112 – Виктория Вишневская

— Только ты, — мотает головой. — Катя очень сильно помогла в том, что ты доехал до больницы.

— Напомни мне поднять ей зарплату, — криво улыбаюсь.

— Обязательно, — сухо кивает она. — Служба приехала вместе со скорой. Я плохо помню, что было… но когда тебя забирали, медведь уже лежал на земле. Кажется, его усыпили. Я не уверена. Может, и на волю выпустили — откуда и привезли.

Я сжимаю зубы так, что сводит челюсть. И злюсь — не на животное. На идиота, который его выпустил.

— А Аверинцев? Он появлялся? Надо позвонить ментам, написать заявление. У меня есть один знакомый генерал, и…

— Всё нормально, — перебивает она меня, спокойно, но так, что я сразу замолкаю. — Его уже задержали.

— Хм. Быстро, — подозрительно отзываюсь. Как бы не выпустили по-тихому.

— Отель мы не открыли. Он всё ещё в простое, гости разъехались по домам. В остальном… всё спокойно.

«Всё спокойно».

Это не относится к ней. Знаю, какой тайфун у неё внутри. Это не спокойствие — это заморозка. Отложенная буря.

— Арин… — говорю вполголоса. Всё. Пути назад нет. — Мои последние слова…

Я так думал, что последние. В тот момент мне казалось, что всё — смерть уже точит свою косу. Что Маша останется одна. И что лучше пусть она будет с родной матерью, чем с бабушкой. Я сказал это не от благородства — от страха. От того, что впервые по-настоящему понял, как легко можно не успеть.

— Я знаю, — вдруг перебивает она.

И впервые за весь разговор поднимает на меня свои карие глаза. В них нет слёз — но есть выжженная усталость и что-то острое, опасное, как лезвие.

— И я не хочу это обсуждать прямо сейчас. Я всё ещё ужасно горю мыслью наорать на тебя, дать пощёчину, отсудить Машу и уехать с девочками далеко и надолго, но… — она делает короткую паузу, будто удерживает себя за горло. — Этот разговор мы отложим до момента твоей выписки. Лежачих не бью.

Я стискиваю зубы — от злости на самого себя. Потому что понимаю: теперь могу потерять не только Машу, но и Настю. И Арину — окончательно.

Без этой правды мы бы, наверное, снова могли сблизиться. У нас ведь получалось. На коротких отрезках — получалось. А потом бы я снова завоевал её сердце… если бы не разрушил всё своими же руками.

Но опять ничего не выходит.

— Только скажи… — начинает она, голос предательски дрожит. — Той суррогатной матерью была ведь не моя сестра?

От одного воспоминания о Лене меня всего корёжит. Внутри поднимается глухая, вязкая ярость, будто кто-то снова лезет грязными руками туда, где болит сильнее всего. Стискиваю кулаки до белых костяшек, до хруста суставов — так, что боль в пальцах становится почти спасением, отвлекает от того, что давит в груди.

— Я несколько раз говорил тебе, что ненавижу её всей душой, — чеканю, стараясь не взорваться. Сколько раз я пытался объясниться? Сколько раз слышал упрямое «не верю»? Я не изменял Арине. Никогда. Эта дура залезла мне в постель, пока я спал — в этом я уверен. — Это была другая женщина. Абсолютно нам незнакомая.

Её плечи медленно опускаются, и она выдыхает — тихо, почти неслышно. Как будто услышать именно это для неё было важнее всего остального.

— Арин… — начинаю я, и собственное имя её в моём голосе звучит как просьба. — Прежде чем ты решишь что-то для себя, я могу всё объяснить. Да, я был эгоистом. Эгоистом, который потерял тебя, смысл жизни и чуть не утонул. Был не в себе. Но я ни на секунду не жалею о том, что Маша появилась на свет. Лишь раскаиваюсь в том, что не рассказал тебе о ней сразу.