Онлайн книга «Я тебя не хочу»
|
Настолько бесилась из-за бойкота, который ей устроил в реале? Хоть бы… Желудок скручивает. Бьюсь еблом о невидимую стену. Я. ЕЕ. НИКОГДА. НЕ ПРОЩУ. Так и нахуя она мне здесь?! Убрать! Не могу. Эта падшая дрянь все границы нарушила. Добралась до снов. Укрепилась в подсознании. Теперь таскает в астрал. Растянув ладонями карманы шорт, волочусь на террасу, хоть и вижу издали, что на улице сегодня тоже приятного мало. Под затянутым тучами небом все набрало серых красок. Природа готовится к очередному неебическому разливу. По пути во двор я, естественно, отыгрываю в сторону простолюдинки уже привычный презрительный похуизм. В животе в это время так и колотит. Сука, словно волчок проглотил. Но на это насрать. Она не должна понять, как из-за нее пять дней назад душу с корнями вырвало, что назад эта ботва не принимается, чем только не удобрял. Прижимаю задницу к верхней ступени ведущей в сад лестницы и достаю сигареты. Вытряхивая из пачки первую, уже понимаю, что их будет минимум две. Пихаю фильтр между потрескавшихся губ, откидываю крышку зажигалки и, наклоняясь, подкуриваю. Ни о каком релаксе, конечно же, речи не идет. Сердце наяривает так, что хер заглушишь. Нервирует абсолютно все: физическое состояние, нудящие голоса отца с матерью, дерьмовая погода, тоска, которой не видно конца… Но сильнее всего, безусловно, изводит то, что по территории шастает Шмидт. Нет, это даже хорошо, что она ноги перед Тохой раздвинула. Показала себя настоящую. И меня, блядь, как отрезало. Я себя знаю: больше к ней и палкой не прикоснусь. Противно. А то, что проживаю эти пять дней, так это остатки. Скоро пройдет. Полностью. И это здорово. Заигрался я с ней. Но теперь-то все наладится. Сглатывая, с осторожностью сапера оцениваю интенсивность боли на сегодня. Ладно, блядь. Положительных изменений нет. Но будут же! Обязательно будут! Пульс адскими молотками тарабанит, но я улавливаю шаги служанки. Цепенея, дожидаюсь той ежедневной выходки, которая уже тянет на дебильный ритуал. Хоть бы раз поостереглась! Вчера ведь, мудак, чуть ее не ошпарил. Однако Шмидт не пасует. Звяк. Рядом с моим правым бедром появляется чашка с мутным химозным бульоном. С тех пор, как я в запое, чертова зверушка каждый день его приносит. Ставит разведенное в кипятке пойло и исчезает. Не реагирует, когда я бушую. Спросить бы, зачем все это… Что мне сделать, чтобы она перестала? Одна, вторая сигарета… Тянусь за кружкой. Принюхиваюсь. Воняет дичайше. Но я зачем-то совершаю вдох. И, о чудо, эта лютая поебень успокаивает мой желудок. Надолго ли? Вряд ли. Но даже если служанка решила меня язвой добить, важно то блаженное облегчение, что я чувствую в моменте. Третью сигарету раскуриваю уже после опустошенной чашки. Вдох. Выдох. И вдруг из-за моей спины со стороны дома доносится визгливый лай. Замираю. Вслушиваюсь. Сомневаюсь ведь в своей адекватности. Глюки вышли на новый уровень? Может, и правда, пора завязывать с алкашкой? А что толку? Ведьма меня все равно уже прокляла. Вот я даже суп из пакета хуярю. — Сука… — сиплю, затискивая дымящую сигарету зубами. Подрываюсь на ноги. Игнорируя вестибулярную качку, стремительно вхожу в дом. В гостиной торможу, чтобы проморгаться — посаженные психоактивными веществами зрачки после дневного света адаптируются медленно. |