Книга Бывшая майора Столярова, страница 47 – Виктория Рогозина

Число подписчиков на экране стремительно росло. Комментарии летели один за другим:

«Уже подписалась!»

«Артём, спасибо, что делишься таким!»

«Хочу, чтобы она играла ещё!»

Артём посмотрел на цифры, на светящиеся слова поддержки, и улыбнулся. Он представил, как Амина увидит это всё. Представит — и, возможно, поверит в себя снова.

— Мама, — тихо прошептал он, глядя в камеру. — Ты снова на сцене. И теперь уже — навсегда.

Когда стрим завершился, Артём медленно откинулся в кресле и с облегчением выдохнул. Плечи устало опустились, голова чуть запрокинулась назад, пальцы автоматически стянули наушники. Он прислушался к тишине в комнате — после эмоционального подъема во время эфира она звучала особенно оглушающе.

На экране мелькали последние комментарии, лайки продолжали сыпаться, подписчики прибывали. Всё шло по плану, но Артёму всё равно казалось, будто он пробежал марафон. Он уже хотел отключить компьютер, как телефон завибрировал. На дисплее высветился Дэн.

— Брат, ты в эфире жёг! — прозвучал бодрый голос. — А у меня для тебя хорошие новости. Завтра, как и договаривались, Арбат, семь вечера. Мы будем играть — и скрипку возьмём, ты понял, да? Скрипка будет. Живая, настоящая, огонь.

Артём улыбнулся, усталость немного отступила.

— Дэн, ты гений. Спасибо тебе, серьёзно. Я тебе по гроб жизни должен.

— Ой, да ладно тебе! — рассмеялся друг. — Мы же не в долги играем. Мы играем — в музыку. А ещё в дружбу, если ты забыл. Всё будет круто, увидишь.

Когда звонок закончился, Артём ещё с минуту сидел, уставившись в экран, потом быстро открыл мессенджер и набрал короткое сообщение:

«План в силе. Арбат. Семь вечера.»

Ответ от Столярова пришёл почти сразу:

«Ок.»

Артём отложил телефон, закрыл глаза и откинул голову назад. Мысли метались, но всё снова возвращалось к одному — к Амине. Он знал, как она любила музыку, как боялась к ней вернуться. И он верил: если кто-то и сможет вернуть ей веру в себя — это Женя. Столяров был человеком, на которого можно было положиться. Он знал, как быть рядом, не ломая. Как поддерживать, не ставя условий.

Артём немного удивлялся, как быстро он привязался к этому взрослому, сдержанному мужчине, и, быть может, даже не как к другу — как к человеку, которому готов доверить самое дорогое.

«Сделай её счастливой,» — подумал Артём и впервые за долгое время почувствовал, как в груди распускается лёгкая, тёплая надежда.

В дверь постучали негромко, почти вежливо.

— Артём, — послышался голос отца. — Пора ужинать.

— Сейчас, минуту, — отозвался Артём, не поднимаясь с кресла.

Он глубоко вдохнул, пытаясь вернуть себе спокойствие, и только потом поднялся, выключил монитор, бросил взгляд на телефон и вышел из комнаты.

Спускаясь по лестнице на первый этаж, он ожидал чего угодно — ну, может, бабушка снова будет давить на совесть, отец пробурчит пару стандартных фраз о «нормальной жизни». Но то, что он увидел, заставило его замереть в дверях кухни.

За столом сидела Вероника Павловна, отец — Виталий, и… женщина. Слишком яркая, слишком вызывающая для такого семейного вечера. Блондинка в обтягивающем платье, с вызывающим макияжем, громким смехом и тем фривольным обхождением с Виталием, которое не оставляло сомнений: это была любовница. Та самая, о которой Артём догадывался, но никогда не видел вживую. И вот она — в его доме, за их столом.