Книга Мимозы для Розы, страница 82 – Екатерина Мордвинцева

— Я подумаю, — сказала я, чтобы отвязаться.

— Нет, — Катя была непреклонна. — Ты не подумаешь. Ты сделаешь. Я уже подала заявку.

— Что?!

— Я подала заявку. Заполнила анкету, приложила фотографии твоих работ, оплатила взнос. Ты участвуешь.

Я смотрела на нее, открыв рот. Катя улыбалась своей самой нахальной улыбкой.

— Ты не могла спросить?

— Ты бы отказалась.

— Правильно!

— Вот поэтому я и не спросила. — Она подошла, обняла меня. — Роза, ты талантлива. Ты создаешь красоту из того, что другие выбрасывают. Ты заслуживаешь, чтобы о тебе узнали. И фестиваль — это твой шанс. Не упускай его.

Я вздохнула. Спорить с Катей было бесполезно — я знала это по опыту.

— Хорошо, — сказала я. — Но если я провалюсь, это будет на твоей совести.

— Не провалишься, — сказала Катя. — Я в тебя верю.

Я рассказала Алексею в тот же вечер. Мы сидели на его кухне, он готовил ужин — научился этому за месяц, пока мы были вместе, и теперь каждый раз удивлял меня новыми блюдами. Сегодня была паста с морепродуктами, и на кухне пахло чесноком, базиликом и чем-то еще, что я не могла определить, но что заставляло мой желудок урчать от нетерпения.

— Катя записала меня на фестиваль, — сказала я, наблюдая, как он помешивает соус.

Он повернулся, поднял бровь.

— На весенний фестиваль флористов?

— Ты знаешь о нем?

— Весь город знает. Это главное событие весны. — Он выключил плиту, поставил кастрюлю в сторону. — Это же здорово. Ты давно хотела участвовать.

— Я не хотела.

— Хотела, — он подошел, сел напротив. — Я видел, как ты смотрела на афиши в прошлом году. Как останавливалась у стенда с информацией. Как изучала работы победителей.

— Ты следил за мной?

— Я наблюдал, — поправил он. — С безопасного расстояния.

Я вздохнула. Он знал меня лучше, чем я сама.

— Я боюсь, — призналась я.

— Чего?

— Всего. Что моя работа не понравится. Что я не справлюсь. Что я опозорюсь перед всем городом. Что…

— Что ты недостаточно хороша, — закончил он. — Я знаю. Ты всегда так думаешь. Но это не правда.

— Откуда ты знаешь?

— Потому что я видел твои работы. Ты создаешь не просто букеты. Ты создаешь истории. Каждая твоя композиция — это что-то личное, настоящее. Люди это чувствуют. И на фестивале почувствуют.

Я молчала. Он встал, достал из шкафа бутылку вина, разлил по бокалам.

— За твою победу, — сказал он, поднимая бокал.

— Я еще не победила.

— Победишь, — сказал он. — Я в тебя верю.

Подготовка к фестивалю заняла месяц. Я работала каждый день, с утра до ночи, продумывая композицию, выбирая цветы, экспериментируя с формами и оттенками. Катя помогала с организацией, Алексей — с идеями. Он приносил книги по архитектуре, показывал, как играть с пространством и светом, как создать объем, который будет работать не только с цветами, но и с воздухом вокруг них.

— Твоя композиция должна быть не просто букетом, — говорил он, разложив на столе чертежи. — Это должно быть пространство. История. Мир, в который зритель входит.

— Я флорист, а не архитектор, — возражала я.

— Ты художник, — сказал он. — А художник может все.

Я думала над его словами. Он был прав — я хотела создать не просто красивую композицию. Я хотела рассказать историю. Свою историю. О том, как из обломков прошлого можно построить новое. О том, как из увядания рождается жизнь. О том, как из тьмы пробивается свет.