Онлайн книга «Ненавижу тебя, Валентин!»
|
— Пай-девочкой? — она хмыкает. — Звучит подозрительно. — Не в смысле целкой. Я не всерьёз считаю тебя... — я замолкаю, подбирая слово. — Фригидной… Нет. Ну, думаю хотя бы раз у тебя кто-то уже был… В темноте я ловлю её взгляд — тёмный, глубокий, почти непроницаемый. Но в нём что-то мелькает. Что-то, от чего внутри становится теплее. Кажется, я сейчас заржу прямо здесь, если она скажет, что всё-таки девственница… До сих пор. Это будет фиаско… Я продолжаю говорить и сам не замечаю, как начинаю подмешивать к словам наблюдения, которые копил давно, но никогда не озвучивал: — Хотя бы по той причине, что внешне ты прям… Сотка… — Что происходит, а, Демьян?! Ты всерьёз думаешь, что поверю, будто у тебя чувства ко мне проснулись?! Хах… — Мне нравится, как ты хмуришься, когда ругаешься... Как твои брови сходятся на переносице, будто ты решаешь уравнение мирового масштаба. Нравится, как ты закусываешь губу, когда сомневаешься. Нравится цвет твоих глаз — карий, но не простой, а с золотистыми и тёмными вкраплениями, как у кошки. Нравится, как твои волосы, тёмные, почти шоколадные, ложатся на твои плечи… Она резко вздыхает. Я замолкаю. — Ты… — её голос звучит тише, чем обычно. — Ты сейчас серьёзно? — Серьёзнее, чем когда-либо, — я делаю паузу. — Просто в этом месте… легче говорить то, что обычно прячешь. На часах 23:47… Мы сидим молча. Где-то вдали звучит гул механизмов, но здесь — только наше дыхание, только стук сердца, который я слышу так отчётливо, будто он принадлежит нам обоим одновременно. — Я сегодня должна была пойти на свидание, — вдруг говорит она. Её слова ударяют меня, как холодный ветер в рожу. Я чувствую, как внутри что-то сжимается. Я как бы не собственник, но… Какие-то права на неё ощущаю какого-то хрена… — Чё? — мой голос звучит резче, чем хотелось бы. — Да, — она смотрит в сторону, будто не решаясь встретиться со мной взглядом. — Ну, точнее парень из отдела маркетинга пригласил. Давно уже. А я… отказалась. Я молчу. Внутри странная смесь чувств: раздражение, недоумение, и… что-то ещё. Что-то, что я не хочу называть. И понимать тоже отказываюсь. — Почему? — спрашиваю я, стараясь, чтобы голос звучал ровно. — Потому что работы много. Потому что нужно было доделать расчёты. Потому что… — она делает паузу, потом добавляет тихо. — Потому что я не хотела, наверное… Эти слова колют. Неприятно. Острее, чем я ожидал. — Не хотела? — переспрашиваю я. — Или не смогла? Она поднимает глаза. В темноте они кажутся ещё темнее. — И то, и другое. Не знаю. Где-то наверху уже шумят. Лифт дёргается, но не двигается. Свет мигает, на секунду гаснет, потом снова загорается. Но я уже не смотрю на табло. Я смотрю на неё. И вдруг понимаю, что ревную, блин… Отлично вообще… Не хватало ревновать главную суку офиса к какому-то неизвестного додику из маркетинга… красавчик Демьян… — Ясно всё с тобой, кароче… Она приподнимает бровь — даже в полумраке видно это движение. — Что тебе ясно? — Прикидываешься занятой, а на деле… Таскаешься по разовым свиданкам? Тарелочница, что ли? — угораю я, а она тут же вспыхивает как свеча, глядя на меня как на убогого придурка. Ну оно и понятно, я никогда тёлочек так не называю. Накормить — святое дело. Просто стало смешно… До коликов… — То есть ты… специально? Всё это наговорил, сволочь?! |