Книга Ромашки для Наташки, страница 96 – Екатерина Мордвинцева

Я не могла дышать. Я не могла говорить. Я не могла думать. Я просто стояла и смотрела.

Ординаторская утопала в ромашках. Они были везде — на столе, на подоконнике, на стульях, на полу. Белые, нежные, с желтыми серединками, они стояли в вазах, в банках, в кружках, в любых емкостях, которые можно было найти. Их было так много, что воздух стал густым от их запаха — горьковато-свежего, травяного, напоминающего о поле, о лете, о том дне, когда все началось.

Я сделала шаг внутрь. Лепестки касались моего лица, рук, халата. Я шла по этому белому морю, и перед глазами стояли слезы. В центре ординаторской, у моего стола, стоял он. Михаил. В темном костюме, с галстуком, с коробочкой в руках. Он смотрел на меня, и в его глазах было столько любви, что мир вокруг перестал существовать.

— Натали, — сказал он. — С праздником.

Я не могла говорить. Я стояла, смотрела на него, на ромашки, на коробочку в его руках, и чувствовала, как слезы текут по щекам.

— Как… — прошептала я. — Как ты…

— Семен Борисович помог, — он улыбнулся. — И Настя. И Леночка. И все, кто тебя любит. Мы готовили это три дня.

— Но стройка… ты сказал, что стройка…

— Стройка подождет, — он шагнул ко мне. — Сегодня — самый важный день в моей жизни. Я не мог его пропустить.

Он встал на одно колено. Прямо среди ромашек, на полу ординаторской, где я провела столько часов, спасая чужие сердца. Он открыл коробочку. Кольцо — то самое, которое я нашла в холодильнике, — сверкало в свете утреннего солнца.

— Натали, — сказал он, и голос его дрожал. — Год назад ты приняла от меня цветы как врач. Ты поставила их в кружку с надписью «Лучший доктор» и подумала, что это несерьезно. Но это было серьезно. Это было самое серьезное, что случалось в моей жизни. Потому что в тот день я понял: есть женщина, ради которой стоит жить. Ради которой стоит дышать. Ради которой стоит просыпаться каждое утро и засыпать каждую ночь.

Я плакала. Слезы текли, и я не вытирала их. Он смотрел на меня, и в его глазах были слезы — мужчина, который пережил инфаркт, который строил парки, который рисовал меня цветущей веткой, плакал на коленях среди ромашек.

— Я долго не решался, — продолжал он. — Я боялся. Боялся, что не смогу быть тем, кого ты заслуживаешь. Боялся, что мое сердце подведет. Боялся, что ты всю жизнь будешь лечить меня, а не жить со мной. Но потом я понял: ты не хочешь меня лечить. Ты хочешь меня любить. Так, какой я есть. С моим сердцем. С моими страхами. С моей любовью.

Он взял мою руку. Я чувствовала, как его пальцы дрожат.

— Натали, — сказал он. — Я хочу лечить тебя. Не как врач. Как мужчина. Я хочу лечить тебя от одиночества, от страха, от того, что ты забываешь, какая ты красивая. Я хочу лечить тебя каждый день. Каждую минуту. Каждую секунду. Я хочу быть твоим лекарством. Твоим счастьем. Твоей жизнью. Выйдешь за меня?

Я стояла среди ромашек, смотрела на него — на коленях, с кольцом в руках, с глазами, полными слез и любви. Я чувствовала, как сердце колотится где-то в горле, как слезы текут по щекам, как мир замирает.

— Да, — сказала я. И голос мой не дрожал. — Да, да, да. Тысячу раз да.

Он надел кольцо мне на палец. Оно было маленьким, изящным, с бриллиантом, который сверкал в свете утреннего солнца. Я смотрела на него и не верила своим глазам. Мы уже были помолвлены, но это было другое. Это было 8 Марта, год спустя. Это было в ординаторской, где все началось. Это было среди ромашек, которые стали нашим цветком. Это было правильно.