Книга Ромашки для Наташки, страница 68 – Екатерина Мордвинцева

Он улыбнулся, снял куртку, расстелил на земле.

— Садись, — сказал он. — Только обещай, что не будешь мерзнуть.

— Я не буду, — я села на куртку, он сел рядом. Мы сидели, смотрели на поле, на ромашки, которые качались на ветру, на небо, которое начинало светлеть, пропуская первые лучи солнца.

— Красиво, — сказала я.

— Да, — ответил он.

Мы молчали. Не потому, что нечего было сказать. А потому, что слова были не нужны. Мы сидели, держась за руки, и я чувствовала, как его пальцы переплетаются с моими, как его дыхание сливается с моим, как наши сердца бьются в унисон.

— Натали, — сказал он через некоторое время.

— Да?

— Я хочу, чтобы ты знала. Я никогда не перестану быть архитектором. Я никогда не перестану работать. Но я никогда больше не позволю работе убивать меня. Потому что теперь у меня есть ради кого жить.

— Я знаю, — я повернулась к нему. — И я никогда не перестану быть врачом. Я никогда не перестану работать сутками, если нужно будет спасать чью-то жизнь. Но я буду помнить, что меня ждут дома. Что я нужна не только пациентам. Я нужна тебе.

— Ты нужна, — он поцеловал меня. Легко, нежно, как тогда, в оранжерее. — Ты нужна мне больше всего на свете.

Мы сидели на куртке, смотрели на ромашки, и солнце наконец-то пробилось сквозь облака, и его лучи упали на поле, и цветы засияли, засветились изнутри, как маленькие солнца.

— Михаил, — сказала я.

— Да?

— Я хочу, чтобы мы приехали сюда летом. Когда эти ромашки вырастут по-настоящему. Когда будет тепло. Мы возьмем плед, еду, будем сидеть здесь целый день. И ты нарисуешь это поле. Для меня.

— Я нарисую, — сказал он. — Я нарисую тебя на этом поле. С ромашками в волосах. Как ты есть.

— А какая я? — спросила я.

— Живая, — сказал он. — Настоящая. Моя.

Я улыбнулась. Солнце светило нам в лица, ветер стих, и наступила тишина. Та тишина, в которой слышно, как бьются сердца. Два сердца. Ровно, спокойно, в унисон.

Мы просидели на поле еще час. Молчали, смотрели на цветы, держались за руки. Иногда он целовал меня, иногда я клала голову ему на плечо. Иногда мы просто смотрели вдаль, туда, где небо сливалось с землей, и думали о своем. О том, что было. О том, что будет. О том, что мы справимся. Вместе.

Перед тем как уехать, я сорвала одну ромашку. Маленькую, с тонким стеблем и белыми лепестками. Я вложила ее в нагрудный карман его куртки.

— Это чтобы ты помнил, — сказала я.

— О чем? — спросил он.

— О том, что ты обещал. О том, что мы есть. О том, что весна приходит. Всегда.

Он посмотрел на ромашку, потом на меня.

— Я не забуду, — сказал он. — Обещаю.

Мы поехали обратно. Я держала его руку всю дорогу, смотрела на его профиль, освещенный бледным весенним солнцем, и думала о том, что мы справимся. Что мы будем ссориться и мириться, бояться и надеяться, работать и отдыхать. Но мы будем вместе. И это главное.

Дома я поставила ромашку в вазу — ту самую, хрустальную, с тонкими стенками, которая стояла пустая с того дня, как я достала ее из шкафа. Один цветок. Маленький, скромный. Но он стоял в вазе, и в нем было все — наше примирение, наша любовь, наша весна.

Я смотрела на него и улыбалась. Телефон завибрировал. Сообщение от Михаила: «Спасибо за сегодня. Я счастлив. Ты — моя жизнь».

Я ответила: «Ты — моя. Я люблю тебя».

«Я тебя люблю. Завтра привезу ужин. Не работай допоздна».