Книга Ромашки для Наташки, страница 64 – Екатерина Мордвинцева

— Я постараюсь не кричать, — улыбнулась я сквозь слезы.

Он обнял меня. Прижал к себе так крепко, как будто боялся, что я исчезну. Я чувствовала, как бьется его сердце — ровно, сильно, уверенно. Живое. Мое.

— Натали, — сказал он, не отпуская.

— Да?

— Я люблю тебя. Даже когда ты кричишь. Даже когда ты меня лечишь. Даже когда ты боишься. Я люблю тебя.

— Я тоже, — прошептала я. — Я тоже люблю тебя. Даже когда ты забываешь поесть. Даже когда ты пьешь четыре чашки кофе. Даже когда ты работаешь по шестнадцать часов. Я люблю тебя.

— Тогда давай больше не ссориться? — спросил он.

— Давай, — согласилась я. — Но это вряд ли получится.

— Почему?

— Потому что ты упрямый. А я — вечно занятая стерва.

Он засмеялся. Я засмеялась. И мы стояли посреди стройки, обнявшись, и дождь моросил, и ветер дул, и было холодно. Но мне было тепло. Потому что он был рядом. Потому что мы были вместе. Потому что мы нашли слова, чтобы понять друг друга.

— Поехали домой, — сказал он.

— Поехали, — ответила я.

Мы сели в машину. Он держал меня за руку всю дорогу, и я смотрела на его профиль, освещенный серым светом дня, и думала о том, что мы справимся. Что мы будем ссориться и мириться, бояться и надеяться, работать и отдыхать. Что мы будем учиться быть вместе. Не идеальными, не удобными, а просто живыми.

Дома я сварила ему чай — не кофе, чай. Он не возражал. Мы сидели на кухне, пили, смотрели друг на друга. Я взяла его руку, приложила пальцы к запястью.

— Семьдесят два, — сказала я. — Отлично.

— Ты всегда будешь считать мой пульс? — спросил он.

— Всегда, — ответила я. — Это моя работа. А ты — мой самый любимый пациент.

— А если я перестану быть пациентом? — спросил он, как тогда.

— Ты никогда не перестанешь быть пациентом, — я улыбнулась. — Потому что я никогда не перестану быть врачом. Но это не мешает мне быть твоей женщиной.

— И это не мешает мне быть твоим мужчиной, — он поцеловал меня.

И я почувствовала, как его сердце бьется в такт моему. Семьдесят два удара в минуту. Ровно, спокойно, как у человека, который нашел то, что искал. Как у человека, который наконец-то может дышать полной грудью.

Потому что мы дышали вместе. Потому что мы были живы. Потому что это и есть любовь — та, ради которой стоит ссориться и мириться, бояться и надеяться, работать и отдыхать. Ради которой стоит жить.

После ссоры прошло три дня. Три дня, которые растянулись в бесконечность. Мы не виделись — у него была стройка, у меня — больница, и каждый из нас, кажется, боялся сделать первый шаг. Он звонил каждый вечер, спрашивал, как прошел день, говорил, что устал, что ложится спать. Я отвечала коротко, чувствуя, как между нами растет стена, которую мы оба не знали, как разрушить.

Я думала о нем постоянно. В обходе, на консилиумах, когда заполняла карты и разговаривала с пациентами. Его лицо стояло перед глазами — усталое, с запавшими глазами, с болью, которую я сама туда вложила. «Ты не видишь меня», — сказал он. И я боялась, что он прав. Что я действительно видела в нем только пациента. Того, кого нужно спасать. Контролировать. Оберегать. А не мужчину, который хочет быть сильным, нужным, настоящим.

На третий день Семен Борисович поймал меня в коридоре.

— Наталья Сергеевна, — сказал он, и в его голосе не было обычной строгости, только усталая забота. — Вы выглядите так, будто не спали три ночи.