Книга Капкан Бешеного, страница 1 – Мария Зайцева

Он входит в мою квартиру без стука.

Просто появляется на пороге, и я задыхаюсь от ужаса. Высокий. Такой высокий! Полностью заслоняет дверной проем!

С перепуга не сразу могу разглядеть его лицо, да, собственно, и не стремлюсь… Какая разница, как именно выглядит тот, кто будет меня убивать? Какое у него лицо. Какого цвета глаза.

Это ведь несущественно, да?

Главное, чтоб не долго.

И чтоб именно убил, а не… что-то другое.

Потому что этого другого… Я не выдержу.

Он переступает порог, осматривается, и кажется, что все различает в темноте: очертания мебели, декора, опрокинутую в спешке барную табуретку аккуратно обходит.

И бесшумно двигается, как хищник на тропе охоты.

От этих экономных плавных движений мне становится еще страшнее, потому что приходит осознание: он не простой исполнитель!

Он… Он что-то большее!

Неужели этот урод, который послал убийцу, решил, что я ему все-таки нужна? Зачем? Думает, не доломал? Доломал, урод! Одна оболочка осталась!

Я вжимаюсь в стенку рядом с барной стойкой — самое темное место в квартире, и едва-едва перебарываю желание закутаться трусливо в коричневую портьеру, словно в одеяло в детстве. И закрыть глаза.

Когда-то я так делала. И помогало… Верней, я думала, что помогает, оберегает меня плотная ткань одеяла от чудовищ. А на самом деле, это было не одеяло, а мои мама и папа, которые собой, своими спинами, закрывали от ужасов внешнего мира.

Мамы и папы давно уже нет.

И внешний мир больно бьет каждый раз, когда пытаюсь подняться.

И одеяло, увы, не помогает больше.

Я стараюсь дышать потише и пореже. И не поддаваться панике.

Тот, кто пришел за мной… Может, он решит, что я сбежала? Не найдет? И отправиться искать в другое место, дав мне, таким образом, время… Для чего?

Сколько можно бегать?

Я устала… Боже, кто бы знал, как я устала…

Нет уж.

Если в этот раз меня найдут, то… пусть уж сразу. Жаль немного моих поклонников, они очень ждут новую песню, в канале голосовалка набрала уже тысяч десять голосов… И Васю мою жаль. Будет искать, наверно… Хотя… У нее все хорошо. У нее сложившаяся личная жизнь, малышку родила недавно. Может, и не будет искать. В конце концов, это больше я от нее завишу, чем она от меня. На ее песнях я, по-сути, второй раз поднялась. Если бы не она, то…

Свет зажигается внезапно и настолько ярко, что я, не выдержав, тихо вскрикиваю и тут же зажимаю себе рот обеими ладонями.

Слепо моргаю, в глазах слезы и резь. И неожиданно яркий свет закрывается тенью.

Мой убийца прямо передо мной.

И, хоть тянет глупо закрыть глаза, руками защититься, закуклиться, перебарываю себя. Смотрю.

Взгляд упирается в дорогие кожаные ботинки, скользит выше, по строгим брюкам, обтягивающим длинные ноги. Снизу мне мой убийца кажется великаном.

Пряжка ремня, темная рубашка, куртка тоже темная…

А лица не видно. Только волосы. Светлые. Блондин, надо же… Терпеть не могу блондинов…

— Вот ты где… — бормочет он, и я отстраненно отмечаю, что голос у него приятный. С хрипотцой. Про такие голоса говорят, что и иногда лишь его достаточно, чтоб кончить. Какая несправедливость, что у убийцы настолько офигенный тембр… Зачем ему? Жертв своих убалтывать? — Вставай.

Приказ.

И, наверно, я бы ослушалась, все равно ноги не могу разогнуть… Сама. Он помогает.