Книга Измена. По нотам любви, страница 76 – Мари Соль

— Почему? — хмурит лоб, — Ты не любишь меня? Ты меня больше не любишь?

— Я любила придуманный образ, — шепчу я, — А ты оказался другим.

— Нет! — он берётся меня уверять, преграждает дорогу, когда я опять вознамерилась сесть и начать упаковывать вещи, — Я тот же! Это я, Уль! Я! Твой Артур! Посмотри на меня!

Я машу головой:

— Нет, не ты. Это кто-то другой с твоим голосом, взглядом. С твоей внешностью! Только не ты, — отрицаю я, — Мой Артур, он никогда бы не предал меня.

На это Липницкому нечего выдать. Он осекается. Снова вздыхает. Садится на край распростёртой кровати. Обычно я застилала, а тут…

— Ульян, я же сказал, это… Это ничего не меняет! Моего отношения к тебе не меняет. Это просто лекарство. Для творчества.

— Лекарство? — смеюсь, — Помню, вчера ты называл это вредной привычкой. А сегодня лекарством?

— Ну, какая разница? — он бьёт себя по коленям, — Главное суть! Я люблю тебя. Не другую, тебя!

— Но при этом тебя вдохновляет другая, — пытаюсь расставить по полочкам.

Он усмехается:

— Меня много чего вдохновляет. Еда, например! И природа. И запахи, виды, и звуки. Ведь я не могу отказаться от них. Это просто потребность. Была и прошла.

— Я понимаю, Артур! Это трудно, быть верным одной, когда столько желающих. И отец твой…

— Не смей про отца, — прерывает Артур. Хотя слухами полнится мир! Говорят, что он умер в гримёрке, когда занимался любовью с одной из подсобных работниц. И ладно бы хоть со скрипачкой! Ну, или с певичкой какой. Унижение было б не столько ощутимым. А так…

— Она вытащила меня из депрессии. Неизвестно, где бы я был сейчас, если б не Бэла, — продолжает Артур.

— Может мне ей спасибо сказать? — пожимаю плечами.

— Скажи! — он кивает.

— Серьёзно? — кривлюсь.

А про себя добавляю: «Тогда тебе стоит выразить благодарность Тисману. За то, что он спас меня. И не только от депрессии, но ещё и от пьянства».

— Уль, ну прости! Я не то говорю, — он опускает голову на руки. Впивается пальцами в волосы, мнёт их, ерошит, — Просто я так перенервничал ночью, когда прочитал смс.

— Не беспокойся, я к брату съезжаю. И нет никакого мужчины! А то, что пила — это факт, — трусы, погружённые мною в пакетик, теряют свою белизну.

— Тебе же нельзя пить? — суровеет муж.

— Ну и что теперь? — добавляю ещё пару лифчиков сверху, — Все мы иногда нарушаем запреты, не правда ли?

Упаковав вещи под пристальным взором Липницкого, я умудряюсь его убедить в том, что это — единственно правильный выход. Нам нужно разъехаться! Но, кажется мне, что вся масса оставленных мною вещей убеждает в обратном. Я скоро вернусь! И моё «помутнение» временно.

— Хорошо, поживи, — соглашается он, — Раз тебе это нужно. А я… Я улажу всё сам. Я порву с ней! Уже. Ты остынешь. На маму не злись. Она завтра раскается.

— Разве?

Мы спускаемся вниз. Он даже помог донести чемодан. Я вынимаю из шкафа в прихожей переноску для Моцарта. В ней он обычно ездил к врачу. А так он у нас не бывает на улице! Хотя и родился на ней.

— А это тебе зачем? — недоумевает Артур.

— Как зачем? Моцарт поедет со мной, — говорю. И пакую в спортивную сумку его запасной горшок, наполнитель и миску. Корм не вмещается. Значит, придётся тащить на руках.

— Ульян! Ну чего ты удумала? Моцарта к Юрке? — устало вздыхает Артур.

— Твоя мать будет его обижать без меня, — отвечаю.