Книга Измена. По нотам любви, страница 72 – Мари Соль

Утро выдалось трудным. Во-первых, я в принципе думала, всё это сон! И минувшая ночь, и весь день до неё. Оказалось — реальность! Именно эта реальность целенаправленно вторглась в мой мир со стаканом целебной шипучки.

— Ульяна, как ты? — интересуется мой гостеприимный босс, облачённый в пижаму. На сей раз пижама на нём — тёмно-синяя. Вчерашнюю серую он постирал.

— Марк, — говорю виновато, — Я должна извиниться!

— Что-то ты зачастила, Ульян, — скрывает улыбку, потом произносит, — Да, брось!

Я, качнув головой, понимаю, что делать подобное рано. Со стоном хватаюсь за лоб.

— Что, болит? — ухмыляется Марк.

— Мне так стыдно, — шепчу.

— Ничего, — говорит, ставит рядом со мной крепкий чай, — Вот, попей. Но только после того, как примешь лекарство.

— Ты это держишь в домашней аптечке? Частенько сам принимаешь? — спешу подколоть.

Но Марк отрицательно машет:

— Я сбегал в аптеку с утра. У меня только обезболивающее, а тут нужно токсины вывести в первую очередь.

— О, господи, Марк! — меня настигает, с удвоенной силой, раскаяние, — Ты бегал в аптеку? Из-за меня?

— Ничего, прогуляться полезно, — отвечает, мешая ложечкой кофе в малюсенькой чашке, — К тому же, аптека всего в двух шагах, за углом. Заодно прикупил и себе кое-что.

Я вздыхаю:

— Честно, я думала, это прошло. Ну, реакция на спиртное! Я давно не пила. Очень-очень давно.

— Это было ни с чем не сравнимо, — изрекает мой босс.

Отчего меня вмиг покрывает румянец:

— Меня кроет в такие моменты конкретно. Только вот память напрочь отключается. И я не помню вообще ничего! Обычно, меня сильно тошнит, а потом я теряю сознание. Не в смысле, теряю вообще. А в том смысле, что в бессознанке нахожусь.

— Я заметил, — Марк прячет усмешку в кулак.

— Что я делала тут? Ничего не разбила, надеюсь? — умоляюще хмурю лицо.

— Ничего, — машет он, — Так, слегка перепачкала вещи. Я их уже постирал.

— Ох! — стонаю расстроено, — Надеюсь, стирал не руками?

— Да что ты? — бросает, — Я в целом вполне современен. У меня и машинка стиральная есть.

— Слава богу! — поднимаю глаза к потолку.

— Ты меня напугала, конечно. Я думал сперва даже скорую вызвать. А потом ты открыла глаза, — сказав это, Марк опускает свои.

— И что? — уточняю я, — Что было дальше?

— Ничего, — пожимает плечами, — Сказала, что хочешь спать. И чтобы я не бросал.

— Кого не бросал? — недоумеваю.

— Ну, вероятно, тебя, — отвечает серьёзно.

Я отвожу глаза в сторону:

— Надеюсь, я больше ничего тебе не наболтала? Не приставала, надеюсь? — краснею.

— Нет, что ты! — вздыхает Тисман, — Ты спала как младенец.

— Надеюсь, не писалась? — прикрываю ладонью щеку.

— Ну, постелька сухая, — он снова прячет усмешку в кулак. Словно стыдится при мне выражать свои чувства.

— Всё равно, — говорю, опираясь локтями о стол, — Ты прости! Я пришла вчера, даже не знаю, зачем. Просто ты знал. Мне казалось, что если я не выскажусь, просто с ума сойду. Вот и всё!

— Такой подавленной, как вчера, я тебя в жизни не видел, — хмурится он, — Я даже струхнул, когда ты заявилась. Вся мокрая, вид такой скорбный.

— Н-да, — говорю в пустоту, — Вещи высохли?

— Высохли, — Тисман кивает, — Я их развесил на батарею. Ну, всё, кроме пальто. Ещё удивительно, как ты простуду не подхватила после таких прогулок.

— Это всё терапия, — кошусь я на бар со спиртным.