Книга Измена. По нотам любви, страница 124 – Мари Соль

Голова моя лежит у мамы на коленях. Как в детстве! И она не спеша гладит меня по волосам:

— Ну, что ты, мой маленький! Даже не вздумай винить себя, слышишь?

Реакция мамы была предсказуема. Шок. Злость. Обида. И слёзы. Мы поплакали вместе, затем я легла и теперь не могу приподняться.

— Ну, ведь я же напилась! Хотя знала, чем это закончится, — ковыряю я мамину джинсу.

Юрка сейчас на работе. А я «меж работ». От Марка уволилась быстро. Он в целом уже не держал. Даже двухнедельную отработку не требовал! Видно, стыдится? Боится, что я проболтаюсь? И слухи пойдут. С глаз долой, из сердца вон, называется. Не захотела женой быть, иди восвояси.

У Кирилла пока не оформилась. Договор перепишут, тогда…

— Но он не должен был, Уля! Он в любом случае был должен воздержаться от этого шага! — настаивает мама.

Она пришла, как обычно, меня накормить. Молчала в обиде, что я не хочу поделиться. И тут я расплакалась. И понесло…

— Не знаю! Он так виноватился, даже всплакнул, — усмехаюсь.

— Ульян, он тебя изнасиловал, — констатирует мама, и сказав это, снова вздыхает, — Как так? А ведь я-то всегда восхищалась им! Считала его человеком приличным.

— Приличные все такие, только с виду, — говорю.

— Ну, если встать на его место, к примеру, — продолжает она фантазировать, — Вот я женщина одинокая, живу одна, давно не было мужчины у меня. И тут ко мне приходит мужик, весь такой из себя интересный, красивый! Только грустный очень, так как жена изменила ему. Предположим?

— Ну-ну, — призываю её продолжать.

Маму долго упрашивать не приходится. Её мысль уже понеслась во всю прыть:

— Ну, вот! Приходит он такой. Весь в слезах…

— Мужик плачущий? — я выражаю сомнение.

— Ну… предположим, не плачущий, — исправляется мама, — Просто очень грустный.

— Ну, это другое дело, — киваю, — И что?

— Ну, и то! Он промок, весь до нитки…

— Как зайка? — спешу уточнить.

— Какой зайка? — сбивается мама.

— Ну, которого хозяйка бросила. А он со скамейки слезть не мог и весь до ниточки промок, — вспоминаю я детский стишок.

Мама смеётся и гладит мою «бестолковую» голову:

— Ну, такой большой зайка, допустим! И вот. Он значится, чай пьёт с сушками. Ну, или с чем там ещё? И выкладывает мне все свои беды. Я ему предлагаю раздеться…

— Пере-, — поправляю её.

— Чего? — хмурится мама.

— Переодеться, а не раз-

— Ну, хорошо! Переодеться в чистое и сухое, — соглашается мама.

— Своё? — уточняю.

— Почему? — не понимает она.

— Ну, так Тисман мне свою пижаму давал, — вспоминаю.

Мы, представив большого плаксивого «зайку» в маминой женской пижаме, смеёмся. Вот это экземпляр получается!

— Ну, допустим, у меня есть брат, или бывший муж, от которого что-то осталось.

— Ага, — соглашаюсь я.

— Дальше он пьёт, когда я выхожу. А ему пить нельзя! Он болезный!

— Не болезный он, — говорю я с обидой, — У него просто врождённая непереносимость алкоголя. Такое бывает.

Мама, накрутив мою прядь на палец, насмешливо цокает.

— Конечно, бывает! Я же говорю, все мы не без изъяна, — подтверждает она, — Ну, так вот. Я такая, из туалета возвращаюсь. Глядь, а он лежит посреди кухни. Свернулся калачиком, хлюпает носиком. Пьяненький весь!

— Ну, не правда! Не весь, а частично, — шучу.

— Весь, от лапок передних и до хвоста своего заичьего. Я зайчишку давай теребить.