Книга Измена. По нотам любви, страница 104 – Мари Соль

— Вон бывшая Липницкого Артура.

— Да ты что?

— Как можно было уйти от такого мужчины?

— И не говори! Дура какая!

Про себя усмехаюсь подобным фантазиям. Если честно, то мне всё равно. Едва ли я буду ходить на их концерты. Хотя, классику очень люблю. Буду очень скучать! Но включая симфонию Баха, сонату Шопена, или вальсы Чайковского, я тихо пла́чу в душе́. И страдание это, я знаю, продлится не год, и не два, а значительно дольше.

— Ты давай, не тяни. Ребёночка рожай! — агитирует меня Маринка, — Знаешь, это как здорово? Детки?

Я улыбаюсь, киваю. А сама и не знаю, суждено ли мне стать чьей-то мамой. Верно мама сказала, сейчас не рожу — не рожу никогда. А значит, увы! Не предвидится.

«Ульяш, я нашёл твои носки», — пишет Артур. Фото носков прилагается. Помню их. Купила по случаю дня Валентина. Подарила Артуру, он тут же надел! Мы не носили их просто так, без повода. А повод был один. Если ругались, Артур надевал. Если я провинилась, то я надевала свои.

На моих носках надпись: «Его малышка». На его носках: «Её малыш». И это значило больше, чем извинения. Не простить человека в носках всё равно, что заставить его извиняться прилюдно.

«Оставь себе», — пишу ему.

Он присылает ещё одно фото. Свою ступню в зеркале с надписью. Напялил-таки!

Я молчу. Липницкий пишет:

«Ты где? Может, поужинаем?».

Из больницы он выписался. Обещал, что подобное не повторится! Обещал, что исправится, будет ходить на работу. Вот только развод он так и не подписал.

«Нет, я уже дома», — пишу.

«Может, просто увидимся? Поболтаем?», — не унимается он.

«Не сегодня», — пишу, — «Давай в другой раз».

Он соглашается. Шлёт поцелуй. Я молчу. Неужели, он думает, я отзову предложение с ним развестись? Вероятно, так и есть! Ведь с такими, как он не разводятся. Им всё прощают. Их терпят. Их любят. Их балуют. Им разрешают подобные «слабости». Мне ли не знать.

Только вот я не готова терпеть! И простить не смогу. Без него не смогу. И с ним тоже.

Сегодня втроём. Игорюха гостит у папули. Его совершенно не напрягает присутствие тётки. Меня! Хотя, тёткой я ему никогда не была. Он с самого детства звал меня просто Улей.

С Моцартом он подружился! Это «чудовище», чувствуя в Игоре дух любопытства и озорства, взяло шефство над ним. И даже дало посидеть на своём «месте силы», коим является Юркин излюбленный стул. Это раньше он был исключительно Юркин! С недавних пор Моцарт присвоил его, пометил на всякий пожарный и лёг.

— Так, пачкун! У нас тут самообслуживание, понял? — киваю на тарелку Игоря. На ней соус от макарон. Теперь это блюдо — любимое! И запас макарошек не переводится в ящике.

Племяш усмехается, ставит тарелку на пол.

— Моцарт, помой! — подзывает кота.

Я наблюдаю, как тот, приоткрыв один глаз и лениво зевнув, перебирает массивными лапами по направлению к тарелке. Соус мясной, ну ещё бы!

— Вообще-то, он не голодный, — журю Игорька.

Но тот тянет время:

— Смотри!

Подойдя, Моцарт берётся облизывать. И вскоре тарелка «помыта».

— Нет, — говорю, — Я не это имела ввиду.

— Ну, а чё? Чисто же? — хмурится Игорь.

— Весь в отца! — цокаю я, отбирая посуду.

Всё равно ведь нормально не помоет. Так, ополоснёт под холодной водой. А потом перемывай!

После ужина парни, заняв своими сытыми тушками весь диван, ложатся смотреть телевизор. Моцарт с ними не лежит, он далёк от этих «плебейских» потребностей. Ему бы пофилософствовать, понаблюдать в окно за голубями, подумать о смысле жизни. И всякое такое…