Книга Измена. Я не буду твоей, страница 12 – Алина Давыдова

Какой-то замкнутый круг.

Теперь я гляжу и на мужа иначе. Вижу его футболку в пятнах кетчупа. Щетину недельную. Общую помятость. Не удивлюсь, если он проснулся и сразу же дернул бутылочку пива. Те мелочи, на которые я раньше не реагировала, вдруг высветились словно под прожектором.

У него проблем по горло, ну-ну. Сидит дома, стреляет из игрушечного автомата по игрушечным врагам, на улице неделю не был.

Что ж, ему не нужен порядок? Мне — тоже.

Я ужинаю бананом и ухожу в ванну, отмокать после тяжелого дня. Наливаю пены, включаю на телефоне сериал и собираюсь проваляться так до ночи. Давно не уделяла время самой себе. Лицо с утра умоешь — уже хорошо.

Но минут тридцать спустя в дверь стучит Дима, причем достаточно назойливо. Когда я не отвечаю, он заглядывает внутрь (эх, надо было закрыться на защелку).

— Лен, а есть чего поесть?

— Наверное, нет, — спокойно отвечаю я.

— Как? — удивляется. — Совсем?

— Ну, я не готовила. Если хочешь — свари пельмени.

— Да я бы нормального чего сожрал. Может, организуешь пюрешку по-быстрому?

— Не-а, я устала.

Если честно, сначала этот мой заготовленный ответ — а я обдумывала его всё время, что нежилась в ванной — казался мне ужасной дерзостью, почти оскорблением. Я не привыкла пререкаться с мужем. Родители учили меня быть послушной, хозяйственной — короче говоря, женой с большой буквы «ж». А правильные жены не хамят и не отказывают мужьям в ужине, когда те их просят.

Несколько лет я была именно такой женой. Даже не помышляла оставить Диму без завтрака, обеда, ужина — всегда разных, потому что он не привык весь день есть одно и то же.

Только вот слова срываются с губ, и внутри ничего не ёкает. Я слишком выпотрошена работой и отношением супруга, чтобы испытывать стыд.

Дима хмурится.

— Но дома нечего есть. Последние макароны кончились.

— Закажи что-нибудь, — я включаю сериал на паузу, понимая, что муж не собирается уходить.

— Я хочу домашней еды. Да и вообще, — он явно недоволен. — Как будто у нас так много лишних денег, чтобы из ресторанов заказывать.

— Увы, я не буду сегодня готовить тебе пюре. Потому что перед этим нужно перемыть всю посуду, протереть пол и почистить картошку. А я замучилась за день.

— Ясно. Спасибо.

Дима уходит, хлопнув дверью. Весь его вид выражает крайнюю степень обиды. Как будто я не готовить отказалась, а послала его в пешее эротическое приключение.

Когда я выползаю из ванной, разморенная и отдохнувшая, то не обнаруживаю мужа дома. Он куда-то ушел, и, наверное, я должна ринуться на поиски, названивать, просить вернуться.

Но… я не хочу.

Я даже не переживаю о том, где он может находиться. Родители, друзья, любовница?

Плевать.

Никаких сил не хватит вечно переживать обо всем, места себе не находить. Терзаться сомнениями и ругать себя за то, в чем я даже не виновата. Ведь никто не заставлял его уходить. Это не моя оплошность.

Взрослый мужик, сам разберется с тем, где ему коротать вечер.

Но Дима не возвращается ни когда я ложусь спать, ни утром, когда собираюсь на работу.

Он показательно ушел.

А я не стала его искать.

* * *

Весь следующий день я сижу как на иголках, не нахожу себе места из-за нашей ссоры с мужем. Нет, конечно, это не назвать полноценной ссорой. Мы не скандалили, не ругались до хрипоты, не били посуду. Но раньше Дима никогда не уходил из дома, а даже если бы вздумал уйти — я бы тотчас его остановила.