Книга Измена. Я не буду твоей, страница 1 – Алина Давыдова

«Я сплю с твоим мужем».

Сообщение с незнакомого номера вышибает почву из-под моих ног. Я смотрю на него так долго, не моргая, словно надеюсь, что оно исчезнет. Пять слов, и каждое бьет наотмашь.

Наверное, это какая-то шутка. Или ошибка. Дурацкая нелепость, на которую не стоит даже реагировать. Нет ни имени, ни каких-либо доказательств. Но зачем-то я перезваниваю. Вслушиваюсь в гудки, дыхание замирает. Мне не отвечают, а затем и вовсе сбрасывают звонок.

Это меня успокаивает. Точно — глупый розыгрыш, причем не по адресу. Мы — не та семья, в которой может случиться измена. У нас всё хорошо. Я уверена в Диме так же, как он — во мне. На все сто процентов.

Поэтому, когда муж возвращается с работы, я даже не сразу вспоминаю о смс. Мы ужинаем как всегда вместе: Дима за просмотром новостей, я — за чтением книги. Домашний уют. Наше маленькое семейное счастье, пусть и ипотечное. Мы долго к нему шли, несколько лет мыкались по съемным квартирам и наконец-то смогли купить свою, однокомнатную, с видом во внутренний двор и узеньким балконом, где я мечтаю обустроить террасу.

— Ой! Представляешь, мне сегодня прислали странное сообщение.

— Какое? — Дима даже не отводит взгляда от телевизора. — Если пишут про выигрыш в какой-нибудь лотерее, то не вздумай переходить по ссылкам. Это развод.

— Нет, там другое. Смотри. — Я протягиваю телефон с открытым диалогом.

Дима долго изучает смс. Перечитывает его, не выпускает мобильный из пальцев. Он точно пытается найти в пяти словах какой-то тайный смысл.

— Что за чушь? — взгляд его темнеет, и мне становится не по себе от холода в голосе.

— Да черт его знает. Кто-то ошибся, наверное.

Пожимаю плечами.

Он возвращает телефон так, будто тот заляпан чем-то грязным.

— Заблокируй номер. Не хочу, чтобы какой-то недоумок портил нервы моей жене. Надеюсь, ты не веришь в этот бред?

Я отрицательно машу головой, и мы продолжаем ужинать. В тишине, в непонятном напряжении, которое опускается на наши плечи.

— Кстати, в ванной слив засорился, — вспоминаю, когда тарелки пустеют.

— Конечно, ты же непрерывно лысеешь, — хмуро отшучивается Дима и добавляет: — Сейчас разберусь.

Я мою посуду, а он звякает в ванной какими-то инструментами. И я опять думаю о том, что глупо верить во всякие бредни. Разве муж-изменщик будет раскручивать слив? Разве будет он спокойно ужинать, как будто ничего не случилось?

И тут его телефон, оставленный на столе, начинает вибрировать. Машинально бросаю взгляд на экран.

Номер въелся мне в память. Сегодня я смотрела на него так много раз, что сбилась со счета. Четыре последние цифры помню наизусть. Шесть. Восемь. Два нуля.

Обычно я так не поступаю. Я не из тех жен, кто читает переписки мужей или лезет в их личную жизнь. Мы клялись всегда доверять друг друга и ни разу не нарушили это обещание. Но сегодня я, не соображая, что творю, нажимаю на кнопку «ответить».

— Привет, любимый, — щебечет женский голос на том конце. — Ты сказал ей про нас?

И я чувствую, что начинаю задыхаться.

— Не можешь говорить? — по-своему понимает мое молчание незнакомка. — Ладно, перезвони тогда.

В трубке — гудки. Я глубоко вздыхаю, лихорадочно осматриваю кухню, словно ищу, за что схватиться.

У нас самая обычная семья. Мы не жируем, у нас простые должности, и мы работаем, чтобы закрыть ипотеку и кредитную карту. Я всегда думала, что любовницы появляются у богатых мужчин. Это их секретарши или помощницы, которые ходят в коротких юбках и вызывающих декольте. И мужчины со скуки пускаются во все тяжкие. Их заманивают в сети беспринципные дамочки.