Книга Чертовски неправильный мужчина, страница 36 – С. Р. Джейн

— Сейчас, – ответила я, натянув дежурную улыбку танцовщицы, которая на нее не действовала.

Хотя с остальными это обычно работало.

Я быстро выгрузила посуду из ящика, поставив ее рядом с мойкой, и проигнорировала раздраженный взгляд Пойзон, когда одна из мисок с грохотом плюхнулась в раковину, окатив мою белую блузку водой.

Просто замечательно.

Схватив ящик, я заковыляла обратно в зал – нога уже почти не слушалась. Сегодняшний день выдался адским: семь часов танцев, час уборки в студии, потом смена в забегаловке «У Чарли»… и ко всему этому – встреча с Майклом.

Я отчаянно нуждалась в отдыхе.

К сожалению, из-за травмы ноги я не подходила под условия премирования в этой труппе. Возвращаться в родной город я не собиралась, даже несмотря на хороших преподавателей. Эта труппа – одна из лучших в стране, но достойную зарплату здесь получали только те, кто был возведен в ранг солиста и выше.

Любая на моем месте давно махнула бы рукой.

Но я не умела сдаваться. Танцы – единственная мечта, которую я сохранила.

Погруженная в мысли, я не заметила, как кто-то выставил ногу прямо у меня на пути.

Я рухнула на пол, ящик выскользнул из рук, острая боль пронзила запястья и колени, когда я попыталась смягчить удар. Грохот разбившейся посуды, звон осколков по плитке – все смешалось в оглушительном шуме.

Я подняла голову и увидела виновника – типичного члена студенческого братства в окружении таких же парней. Они хохотали как гиены, довольные своим трюком.

— Ой, прости, – фыркнул он, даже не пытаясь звучать искренне. Лицо горело от стыда, а их насмешливые взгляды впивались в кожу.

Я попыталась подняться, но нога подкосилась – и я снова рухнула. Во рту появился привкус крови – я прикусила губу, чтобы не закричать. Не хотела давать им пищу для насмешек.

Собрав волю в кулак, я снова попыталась встать, не опираясь на больную ногу, – и в этот момент что-то острое вонзилось в ладонь. Черт, осколок стекла.

Казалось, это тот самый момент, когда нужно сломаться, да? Просто… опустить руки?

— Давай помогу тебе, маленькая танцовщица, – раздался низкий, знакомый голос. Теплая ладонь мягко коснулась щеки, а сильные руки буквально подняли меня с пола, словно я ничего не весила.

От неожиданности я моргнула и подняла глаза на своего спасителя.

Он.

Кэмден Джеймс.

Да, я запомнила его имя.

Оно будто было выжжено у меня в сознании.

Будто врезалось в ребра и теперь останется со мной навсегда – его невозможно стереть или забыть.

Я запомнила и его лицо.

Не просто запомнила – зациклилась на том, как может существовать нечто настолько безупречное… и не быть моим.

Хотя кому вообще под силу «обладать» такими, как он? Особенно мне. Это звучало нелепо.

Я знала наверняка: мужчины вроде Кэмдена Джеймса – падающие звезды. А нам, обычным смертным, остается лишь смотреть на них снизу вверх.

— Ты в порядке? – его голос, плавный и теплый, лизнул кожу, мгновенно став моим новым любимым звуком.

Серьезно, откуда берутся такие мысли?

— Да, просто унижена, – прошептала я. Посетителей в ресторане было немного, но я отчетливо чувствовала их взгляды.

На сцене я привыкла к вниманию, но сейчас… все оказалось иначе.

Он изучал мое лицо с тем же выражением, что и в очереди благотворительной столовой. Что-то между удивлением… и восхищением.