Книга Синее пламя Юга, страница 23 – Екатерина Бакулина

— А этот откуда? – спросила с интересом.

— Этот еще в детстве почти. Мы учились драться, и парень, который был со мной в паре, чиркнул кончиком меча.

— В учебном поединке? Ненастоящем?

— Да, – согласился он. – Но и шрам почти ненастоящий. Так, слегка порезало кожу, неглубоко.

— И что ты сделал с тем парнем?

— Ничего, – сказал он. – Он был сильнее меня, быстрее, да и умнее, пожалуй. В тот день он навалял мне от души. И еще пару лет потом я не мог с ним справиться.

— Пару лет? А потом?

— Потом… научился отвечать.

В этом месте он почти дыхание затаил, потому что моя рука скользнула чуть ниже… Но нет, я ведь ничего такого… я просто хотела нащупать еще какой-нибудь шрам.

— А как звали того парня? – спросила я.

Он задумался на мгновение.

— Альфред.

— Альфред? Как короля?

— Как короля, – согласился он. – Еще показать?

— А еще есть? – спросила я.

Он хмыкнул – ну, еще бы! Правда, чуть сдавленно вышло, облизал губы. Азартно прищурился.

— Есть. Попробуй найти сама?

— Хорошо, – согласилась я.

Поняла, что почти совсем перестала смущаться, это похоже на игру, ничего такого… ну, не знаю.

И даже ближе к нему подвинулась, нужно же все ощупать. Вот уж никогда бы не подумала, что буду вот так запросто лапать постороннего мужика.

А он не мешал ничуть, просто спокойно стоял и наблюдал за мной, и сам не тянул ко мне свои лапы…

У него куча шрамов, там и искать-то нечего.

Рядом с первым, у ребер, совсем маленький, почти круглый, но вполне ощутимый.

— А это? – я обвела шрам пальцем.

— Это… хм… от стрелы, – сказал он.

— Где-то в Тарве?

— Нет, в Тунсете, полез куда не надо, меня подстрелили.

— В Тунсете? В Рёйгене? Ты говорил, что еще в детстве уехал отсюда.

— Да. Это так, ненадолго забегал… По делам, скажем. Ты еще на спине не видела, что мне с того раза осталось!

И сам чуть подался вперед, чтобы я не его со спины обойти пыталась, а обняла, обхватив руками, щупая спину. Ох ты… словно дерево обнимаешь! Он здоровый и жесткий такой… А на спине тонкие длинные полосы.

— Плетью? – спросила я.

— Ага, – кивнул он.

— За что?

Там столько полос под пальцами, что и представить страшно.

— Да вот, за то, что куда не надо полез.

— Это куда?

— К девке, – он неопределенно дернул щекой.

А я вдруг не поверила. Вот не знаю от чего. С другой стороны, мое ли это дело? За кражу его поймали? Не похож он на того, кто красть будет. Что-то еще. Но сейчас не самое удобное время выяснять. Завтра спрошу. Он ведь теперь никуда от меня не денется.

И от этой мысли вдруг как-то тепло стало.

— Рубашку сними, – сказала я, – посмотреть хочу.

И сама взялась, принялась снимать с него, он сопротивляться не стал.

А ведь хорош.

Рубашку он в сторону бросил.

Я, разглядывая его, обошла кругом. Поймала себя на том, что так по-хозяйски осматриваю, он послушно стоит. Мой муж, чтоб его… Я принадлежу ему, а он мне, и я имею на все это право.

А без рубашки даже еще крупнее кажется, плечи широкие… Шрамов на нем… На плечах куда больше, чем на груди, а руки и вовсе все изрезаны. Как он жив после всего этого? Или огонь в крови? Таких не убьешь.

Я провела рукой по плечу, погладила.

— А сколько тебе лет?

Очень своевременно. Он усмехнулся.

— Двадцать девять. Выгляжу старше?

— Да нет… Просто – когда ты все это успел?

— Да вот, знаешь, огонь в крови, как шило в заднице, спокойно сидеть не дает.