Книга Невеста по ошибке для альфы из клетки, страница 119 – Ксения Соболева

Я даже не посмотрела на него. Только поняла по голосу, что он находится в том редком состоянии, когда юристу очень хочется перестать знать юридические термины.

— Перевод, Павел Игоревич.

— Контур перестал считать вас только гарантом. Он… - Он запнулся. - Он отметил вас как часть внутреннего архива связи.

— Ещё раз, но так, чтобы я не захотела ударить вас старой печатью.

— Архив пытается записать вас внутрь себя.

Вот теперь я посмотрела.

Павел Игоревич стоял позади Орлова, прижимая к груди планшет, как щит, хотя все мы прекрасно понимали: против того, что находилось за дверью, планшет поможет только если очень удачно кинуть. Лицо у него было белое, глаза огромные. Он не шутил. Не уточнял. Не прикрывался формулировками. Архив пытается записать вас внутрь себя.

— Записать, - повторила я. - Как документ?

Сереброглазый мужчина в центре прохода улыбнулся шире.

— Не как документ, Елизавета. Как свидетельство.

Я вздрогнула от того, как он произнёс моё имя. Не «Лиса», не насмешливо, а почти ласково, будто мы действительно были знакомы. Будто он держал в руках моё личное дело ещё до того, как я научилась писать свою фамилию. И от этого стало грязно, словно кто-то чужой без разрешения перебирал мои детские фотографии.

Громов шагнул вперёд, закрывая меня собой почти полностью. Между его плечом и дверью архива теперь оставалось меньше метра, но сереброглазый даже не отступил. Он стоял спокойно, с руками за спиной, в старом тёмном костюме, слишком аккуратном для подземного архива, слишком чистом для человека, который, если верить всем намёкам, годами ковырялся в чужих связях, зверях и памяти. В этом спокойствии было что-то особенно отвратительное. Виктор Сергеевич тоже был неприятен, но он хотя бы пах служебной властью, страхом потерять контроль, человеческой карьерой. Этот же пах не человеком. Не оборотнем. Не духом. Пылью, холодным металлом, старой бумагой и чем-то почти медицинским. Как операционная, где вместо органов вырезают судьбы.

— Мертин, - сказал Громов.

— Роман Владимирович, - ответил тот с лёгким поклоном. - Вы изменились.

— Ты нет.

— Заблуждение. Я просто лучше хранюсь.

— Где Светлов?

Вот так. Без вступлений. Без «что ты сделал», без «зачем», без моей паники, без чёрного браслета. Где Светлов. Я вдруг поняла, что Громов держал этот вопрос внутри с той минуты, как увидел отцовскую фамилию на странице. Может, раньше. Три года. С момента, когда отец не пришёл на встречу. Где Светлов. Где человек, который должен был принести доказательство, но исчез. Где отец. Где чужой союзник. Где моя старая рана.

Мертин перевёл взгляд на меня, и я сразу поняла: отвечать он будет мне, даже если спрашивал Громов. Такие люди вообще любят говорить через чужую боль.

— Андрей Михайлович был редким человеком, - сказал он. - Упрямым, как все хорошие свидетели. Умным, как все плохие союзники. И совершенно неспособным понять, что истина без системы - это просто шум.

— Я спросил, где он.

— Нет, Роман. Вы спросили, где тело, потому что мыслите по-старому. Живое, мёртвое, свободное, запертое. Альфы всегда любят простые категории. Они помогают рычать убедительнее.

Громов сделал ещё один шаг, и дверь архива дрогнула, будто воздух между ними стал слишком тяжёлым.

— Роман, - сказала я.