Книга Развод. Коса на камень, страница 9 – Елена Валерьева

Я дал ей сутки.

Глупо. Я никогда не даю людям сутки. Я даю минуту на размышления и три секунды на исполнение. Но ей я дал сутки. Потому что самому нужно было время проветрить башку от ее запаха.

Она ушла. Хлопнула дверью моего кабинета так, что секретарша подпрыгнула. А я остался сидеть и смотреть на пустое кресло, где она только что сидела, закинув ногу на ногу. Кожа кресла еще хранила тепло ее тела. Я провел по ней ладонью — глупо, по-идиотски, как мальчишка, который дорвался до первой юбки.

Да что ж такое?

Я встал, подошел к окну, уперся лбом в холодное стекло. Город внизу жил своей жизнью. Люди куда-то бежали, машины ползли в пробках, над крышами висела серая пелена облаков. И посреди всего этого — она. Дарья. Которая сейчас, наверное, едет домой, сжимая в руке мою визитку, и думает, соглашаться или нет.

Согласится.

Куда она денется? Она — воин. Я таких за версту чую. Тихие, уютные женщины не выходят к незнакомым мужикам в одном пледе с горящими глазами. Тихие, уютные женщины не отправляют свекру скриншоты любовницы. Тихие, уютные женщины не смотрят на мужчину так, будто хотят его сожрать. Или быть сожранными.

А она смотрела.

Я видел этот взгляд. Когда она вошла в кабинет — вся в красном, как пожарная машина, как вызов, как пощечина. Пальто распахнуто, платье обтягивает каждый изгиб, а под платьем — кружево. Я заметил. Я всегда замечаю такие вещи. Не потому что я озабоченный кобель, а потому что детали решают всё. А деталь в виде кружевного бюстгальтера, который едва сдерживал ее грудь, решала сейчас слишком многое.

Черт.

Я отошел от окна, прошелся по кабинету. Взял со стола тяжелую бронзовую печать — пресс-папье, подарок от китайских партнеров. Покрутил в пальцах. Положил. Не помогло.

Перед глазами стояла она.

Как она села. Нога на ногу. Медленно, со вкусом, зная, что делает. Юбка чуть задралась, открывая колено. Гладкое, круглое, без единого изъяна. И моя ладонь вдруг вспомнила, как это — скользить по шелковой коже. От щиколотки вверх. Через икру. Вокруг коленки. Дальше — выше, туда, где бедро становится горячим и мягким, где кожа — не шелк уже, а атлас, нагретый солнцем. Чувствительный, черт возьми. Каждый миллиметр живой, горячий, дрожащий.

Выше. Чтобы Даша покрылась мурашками, вспыхнула, позволив пунцовым яблочкам расцвести на шеках. Чтобы дыхание сбилось

Я сглотнул. Горло пересохло, будто километр по пустыне бежал.

Выше — там, где уже не кожа, а запретная зона. Где кружево — эта ее слабость, которую она даже не пытается скрыть. Боже, какое кружево? Черное? Белое? А может, красное, под цвет платья? И зачем я об этом думаю? Зачем?

Да что же это за баба такая, господи?

Я не религиозный. В бога не верю. Но в этот момент я готов был молиться, чтобы она согласилась. И проклинать все на свете, потому что если она согласится, я не смогу держать дистанцию. Я это знаю. Я себя знаю. Я — человек, который берет то, что хочет. А я хочу ее. Не как деловую партнершу. Не как ключ к бизнесу Князева.

Как женщину.

Чтобы усадить на этот гребаный стол. Разбросать все бумаги к чертям собачьим. Встать между ее коленей — широко, властно, не оставляя пространства для сомнений. Взяться за подбородок, задрать ее лицо к себе и поцеловать. Не нежно, нет. Так, чтобы она застонала. Чтобы выгнулась дугой, вцепилась ногтями мне в плечи. Чтобы прижалась всей собой — этой своей грудью в пуш-апе, которая не дает мне покоя уже вторые сутки. Чтобы кружево зашуршало под моими пальцами. Чтобы я почувствовал ее дыхание у себя на губах. Чтобы она стала покорной тигрицей, что ластится к самому сильному самцу, но готова выпустить когти в любой момент — и располосовать его к чертям собачьим на мочалку.