Онлайн книга «Когда молчат гетеры»
|
За стеклом будки шла обычная вокзальная жизнь — женщины с тяжёлыми чемоданами, обвязанными бечёвкой, парни в ватниках, спешащие на электричку, милиционер, лениво прохаживающийся вдоль платформы. Ольга видела их словно через мутную воду — размытые фигуры, чьи жизни текли по простым и понятным руслам. Монетка звякнула, падая в щель автомата. «Гетера» глубоко вздохнула и начала набирать номер. Диск крутился с тихим жужжанием. Одна цифра, две, три… Пальцы дрожали, соскальзывая с никелированной поверхности. Один гудок, второй… Ольга прислонилась лбом к холодному стеклу. На улице было минус пятнадцать, но ей казалось, что она горит изнутри. — Слушаю, — раздался в трубке мужской голос, неожиданно быстро, будто на том конце провода ждали её звонка. — Добрый день, — девушка на мгновение запнулась. — Меня зовут Ольга Литарина. Я хотела бы поговорить с Георгием Максимилиановичем. Он давал мне этот номер. Секунда тишины. — Одну минуту. Ольга сжала трубку так, что побелели костяшки пальцев. Сквозь стекло она видела, как по перрону проходит группа школьников — в одинаковых шапках с помпонами, с портфелями, под предводительством строгой учительницы в очках. Обычный зимний день, обычные люди, идущие по своим обычным делам. — Литарина? — новый голос, знакомый до мурашек. — Это действительно вы? — Да, Георгий Максимилианович, — студентка почувствовала, как пересыхает во рту. — Вы сказали, что я могу позвонить, если… — Где вы сейчас? — перебил Маленков. В голосе не было ни удивления, ни раздражения — только деловитая собранность. — На Ярославском вокзале. В телефонной будке. — Оставайтесь там. За вами приедут, — короткая пауза. — Через пятнадцать минут у главного входа будет чёрная «Победа». Номер «МОС 17–41». Садитесь и не разговаривайте с водителем. — Но я хотела… — На даче поговорим, — снова перебил Маленков. — Не по телефону. Щелчок — разговор окончен. Ольга медленно положила трубку. Всё произошло слишком быстро, слишком гладко. Словно Маленков ждал её звонка и был готов к нему. Выйдя из будки, она осмотрелась. Площадь трёх вокзалов гудела — трамваи звенели на поворотах, высекая искры из обледеневших проводов, красно-жёлтые вагоны протискивались между очередями на стоянке такси и торговцами пирожками, укутанными так, что видны только глаза. Серое небо нависало над городом, обещая снегопад. Ольга поправила воротник пальто и направилась к главному входу. Пятнадцать минут тянулись бесконечно. Она стояла, прижавшись спиной к колонне, вспоминая, что говорила тётка: «С властью говорить нужно на их языке. Не умоляй, не плачь. Предлагай обмен — ты ему, он тебе». Что она может предложить Маленкову? Информацию? Но какую ценность для него могут иметь сведения о Кривошеине и его «литературных вечерах»? Тихое урчание мотора вывело её из задумчивости. Чёрная «Победа» подъехала к тротуару — вылизанная до блеска, с тонированными стёклами и знакомым номером. Дверца распахнулась, но водителя Ольга не видела — только тёмный силуэт за рулём. Она замешкалась. В голове пронеслась мысль — а что, если это ловушка? Что, если её отвезут не к Маленкову, а куда-то ещё? На Лубянку? В подвал, где бесследно исчезают люди, задающие неудобные вопросы? Но отступать было некуда. Ольга сделала глубокий вдох и шагнула к машине. |