Книга Украденная жена. Одержимый дракон, страница 55 – Кристина Юраш

Оно было тяжелым, громоздким и ужасно неудобным. Каждый шаг требовал усилия, каждый поворот угрожал равновесию. Это не было одеянием для бегства. Это была золотая клетка, демонстрирующая принадлежность.

Ройстер встретил меня у подножия лестницы. Его пальцы впились в мою талию чуть сильнее, чем требовал этикет. В его взгляде не было тепла, только расчетливая оценка: хорошо ли выглядит его трофей.

— Улыбайся, — процедил он сквозь зубы, не двигая губами. — Они ждут. И не надо делать такое лицо, словно тебе это все не нравится. Улыбайся.

Зал встретил меня гулом голосов и запахом перегретого воска.

Маски скрывали лица, но не скрывали взглядов — липких, оценивающих, хищных, завистливых. Меня подвели к центру, и шепоток пробежал по толпе, как ветер по сухой траве. Члены Совета выступали из тени по очереди.

Поцелуи рук были влажными и холодными. Их слова слащавым потоком лились мимо меня, не задевая сознания. «Прекрасно», «Восхитительно», «Жемчужина вечера». Я кивала, чувствуя, как внутри нарастает тошнота. Ройстер стоял рядом, напряженный, как струна. Его взгляд постоянно скользил по периметру зала, выискивая угрозу в каждом движении слуг, в каждом госте.

Я оглядела себя. Платье было слишком заметным. Серебристая парча ловила каждый луч света, делая меня маяком в этом море полумрака. Сбежать в таком наряде было невозможно. Тяжелый подол путался между ног, корсет не позволял вдохнуть полной грудью, не то что бежать. Любой резкий шаг превратился бы в падение. Я была экспонатом, прикованным к постаменту собственной одеждой.

Я не улыбалась. Мои губы оставались плотно сжатыми, но гости, опьяненные вином и интригами, не замечали моей холодности. Им нужна была картинка, а не человек. Слуги сновали между колоннами, предлагая гостям подносы с закусками.

Свечи начали гаснуть. Одна за другой. Тени удлинялись, заползая в углы. Музыка сменилась на более медленную, тягучую. Начались танцы. Пары закружились в вальсе, маски мелькали в разноцветном тумане.

Я отошла к колонне, подальше от центра зала, пытаясь восстановить дыхание. Корсет давил нещадно.

— Не оборачивайся…

Голос прозвучал прямо за спиной. Бархатный, низкий, вибрирующий где-то внутри грудной клетки.

Сердце пропустило удар, а затем забилось где-то в горле, мешая дышать.

— Как насчет одного танца… — продолжил он, и я почувствовала, как воздух вокруг меня изменился, стал плотнее, насыщеннее его присутствием. — Но не здесь.

Страх, холодный и липкий, пробежал по позвоночнику.

Его пальцы коснулись моей спины. Едва ощутимо. Сквозь плотную ткань платья я почувствовала жар, исходящий от его ладони. Это прикосновение обожгло сильнее открытого огня. Оно было собственническим, уверенным, будто он уже решил, что я принадлежу ему.

— Если ты согласишься, я заберу тебя отсюда…

В его голосе не было сомнений. Только уверенность человека, который привык брать. Меня охватила дрожь, смесь адреналина и леденящего ужаса.

Мурашки рассыпались по коже, несмотря на жар его руки. Мне почудилось его дыхание у самого уха — теплое, с запахом мяты и дыма. Это было искушение. Побег. Свобода от золотой клетки, от взгляда Ройстера, от роли куклы. Но цена? Стать пешкой в чужой игре? Перейти из одной клетки в другую, возможно, более темную?