Книга Пленница ледяного замка, страница 62 – Veronika Moon

— Сейчас есть вы, — прямо ответил Марсель. — И есть правда, которую он нашел сам. Теперь у него есть якорь. И есть враг, которого он может понять.

— Где она сейчас, Марсель?

— Мы не знаем. Но она жива. Я уверен в этом. И она наблюдает. Ритуал в подвале с вами... это ее почерк. Она почуяла в вас угрозу. Потому что вы пробуждаете в нем то, что она пыталась уничтожить. Человечность. Способность чувствовать. Жертвовать. Любить.

— Что мне делать? — в ее голосе впервые прозвучала неуверенность.

— Будьте рядом, леди, — сказал Марсель, поднимаясь. — Вы — его якорь в этой буре. И его главное оружие против нее. Потому что вы — живое доказательство того, что ее чудовищный план провалился. Что в нем осталось нечто большее, чем ненависть.

* * *

Итан

Итан спустился в склеп. Воздух здесь был неподвижным и древним, пахнущим камнем, прахом и памятью. Колокол Предков, массивный, покрытый рунами, все еще издавал тихое, почти неслышное гудение, словно эхо далекого звона. В центре круглой залы, на простом каменном постаменте, лежал Меч Отца — клинок Отариуса Сильвана, который никто не осмеливался поднять после его смерти.

Итан много раз приходил сюда, чтобы просто постоять рядом, чувствуя тяжесть наследия, которое он, как ему казалось, опозорил. Но сегодня рядом с мечом лежал небольшой, запыленный сверток. Его там раньше не было. Он появился одновременно со звоном. Итан развернул его дрожащими руками. Это был детский рисунок, наспех сделанный на куске пергамента. Он узнал его. Нарисовал в семь лет. На нем была изображена их семья: отец, высокий и сильный, с рукой на плече у матери; мать с ее всегда немного печальными глазами; он сам, с торчащими в стороны волосами; и его сестра держащая его за руку. Все они держались за руки. И от их соединенных ладоней исходили лучи мягкого, серебристого света, озарявшего все вокруг. На обратной стороне его же детской, корявой рукой было выведено: «Мы — Сильваны. Наша сила — в единстве».

Итан упал на колени перед постаментом. Все его защитные барьеры, вся ледяная броня, вся выстроенная веками ненависть — все это рассыпалось в прах, не выдержав простой детской правды. Из его груди вырвался сдавленный, горловой звук, не крик и не стон, а первобытный вопль всей той боли, горя, ярости и отчаяния, которые он носил в себе триста лет. Он плакал. Горько, безутешно, по-детски. Впервые с той ночи. Не от ярости. От потери. От осознания всей чудовищной несправедливости, всей глубины предательства. Он плакал за отца, который верил в него и гордился им. За сестру, которую он не смог защитить. За мать, которая предпочла смерть для своего же сына. И за самого себя — за того мальчика, которого убили, прежде чем успели дать ему прожить жизнь, которую он должен был прожить.

Когда слезы наконец иссякли, оставив после себя пустоту и странное, щемящее облегчение, он поднял голову. Его лицо было мокрым, глаза — красными и опухшими, но в них, сквозь пелену боли, пробивался новый огонь. Он вышел из склепа другим человеком. Не Коллекционером Сердец. Итаном Сильваном. Последним из своего рода. И он был готов забрать обратно все, что у него украли.

Аделаида ждала его в его кабинете. Она сидела в его кресле за массивным дубовым столом, и когда дверь открылась и он вошел, она увидела разницу сразу. Он не пытался скрыть свою усталость, свою боль, свое опустошение. Его осанка изменилась — в ней не было прежней надменности, лишь тяжелая, обретенная ценой слез решимость. Он прошел через ад и вышел из него, чтобы вернуться.