Книга Опасная для Босса, страница 66 – Tommy Glub, Адалин Черно

Только вот одну маленькую стажерку я контролировать не могу. И это бесит.

Выхожу в гостиную. Половина восьмого. Ее дверь все еще закрыта. В номере тишина, только кондиционер тихо шумит. Подхожу к ее двери, прислушиваюсь. Ничего.

Спит?

Стучу — три коротких удара.

— Соня. Подъем. Через час выезжаем.

Молчание растягивается на несколько секунд. Потом слышу шорох, тихие шаги.

— Я встала. — Голос сонный, хрипловатый. — Скоро выйду.

Но в интонации слышится что-то еще. Осторожность. Напряжение. Будто она выстраивает между нами стену.

Это злит еще больше.

Иду на кухню, включаю кофемашину. Эспрессо, двойной, без сахара. Горький, как мое настроение. Стою у окна, смотрю на просыпающийся Милан. Город уже живет — машины, люди, спешащие по своим делам. Нормальная жизнь нормальных людей.

А я стою здесь и не могу выкинуть из головы эту девчонку.

Слышу, как открывается дверь. Оборачиваюсь.

Соня стоит в дверном проеме, и я на мгновение забываю, как дышать. Черное платье-футляр подчеркивает все, что нужно подчеркнуть — тонкую талию, изгиб бедер, длинные ноги. Волосы собраны в низкий пучок, открывая изящную шею. Минимум макияжа — только тушь и блеск для губ.

Она выглядит... недоступно. Профессионально. Холодно.

Совсем не так, как вчера за ужином, когда смеялась над моими историями и смотрела так, будто я — центр ее вселенной.

— Доброе утро, — говорит она ровно. Слишком ровно.

— Утро, — отвечаю, стараясь не показать раздражения. — Кофе?

— Да, пожалуйста.

Наливаю ей капучино — она любит с молоком, я запомнил. Протягиваю чашку, наши пальцы соприкасаются на мгновение. Она одергивает руку, будто обожглась.

Да что, черт возьми, происходит?

— Соня, — начинаю, но она меня перебивает:

— Какой план на сегодня? Встреча с Морино, я помню. Что еще?

Деловой тон. Никаких эмоций. Будто вчерашнего вечера не было.

Сжимаю челюсти.

— Галерея в одиннадцать. Ланч с архитектором в час. Потом перерыв. Вечером важный ужин.

Она кивает, достает планшет, что-то отмечает. Профессионал. Моя идеальная ассистентка.

Только мне не нужна ассистентка. Мне нужна она — живая, настоящая, дрожащая в моих руках.

В машине напряжение можно резать ножом. Соня сидит, прижавшись к двери, максимально далеко от меня. Смотрит в окно на проплывающие мимо улицы Милана — узкие, мощеные камнем, с разноцветными домами и крошечными балкончиками.

Я смотрю на нее.

На то, как солнечный свет играет на ее коже, превращая ее в золото. На тонкие пальцы, нервно теребящие ремешок сумки. На то, как она прикусывает нижнюю губу — бессознательный жест, который сводит меня с ума.

Она облизывает эту самую губу, и у меня в паху тут же становится тесно. Черт. Я как подросток, который не может контролировать свое тело.

— Нервничаешь? — спрашиваю, чтобы нарушить молчание.

Она вздрагивает, оборачивается.

— Немного. Это же важная встреча.

— Справишься. Ты умная.

На ее губах мелькает тень улыбки.

— Спасибо за веру в меня.

«Я верю в тебя больше, чем ты думаешь», — хочу сказать я. Но молчу.

Отель, где назначена встреча, — один из старейших в Милане. Мрамор, хрусталь, позолота. Роскошь, которая кричит о деньгах. В холле уже ждет Джузеппе Морино — загорелый итальянец с седыми висками и обаятельной улыбкой. В своем сером костюме от Армани он выглядит как киноактер.