Онлайн книга «Кто чей сталкер?»
|
У двери замираю. Прислушиваюсь. Тишина. Любимые мамины часы тикают. За стеной — ничего. Спит. Папа тоже — между десятью и шестью его не разбудит пожарная сирена. Закрываю свою дверь на простенький замок. Его можно выбить, не прикладывая усилий, но если все получится, мне и не нужна будет эта фора. Пока я перелажу на улицу с комнаты, чувствую себя ниндзя. Лиза уже немного спустилась, но едва я прикрываю окно, и лезу вниз, она оперативно лезет вниз дальше, чтобы мы не помешали друг другу. Я спрыгиваю рядом с ней и мгновенно сжимаю ее в тисках. Лиза обнимает меня в ответ и целует в щеку. — А дальше? Мама твоя… — А ты пойдешь не ко мне… Я только помогаю тебе, малышка, — Лиза кивает на одну из припаркованных машин во дворе и я нервно сглатываю. — Арс и Артем решили тебя забрать. И судя по тому, как быстро ты собралась, тебе… Все равно, куда идти? Пассажирская дверь шикарного авто Артема открывается. Арс. Выходит быстро из машины, закрывает дверь. Черная куртка, мокрые волосы, бледное лицо с тенями под глазами. За ним — Артем с водительского. Обошел машину, встал рядом. Свитшот, руки в карманах. Стоят и смотрят. Я — в пяти метрах. В джинсах поверх пижамы. В свитере наизнанку — только сейчас замечаю торчащий ярлычок. С мокрым лицом, и уже не разберешь — морось это или слезы. Не могу сдвинуться. Три недели ждала — звонка, сообщения, хоть чего-нибудь. И вот они — живые, настоящие. А я боюсь. Что это сон. Что подойду — исчезнут. Что скажут «мы приехали попрощаться»… — Ника, — говорит Арс. — Иди сюда, маленькая. Его голос ломает все. Все стены и мосты рушатся, когда он просит меня подойти. Шаг. Еще один. И эти несколько метров бегу. Рюкзак колотит по спине, кроссовки шлепают по лужам, и мне плевать на все… Врезаюсь в Арса. Я именно врезаюсь в него. Лбом в грудь, руками цепляюсь за куртку. Он теплый, живой, пахнет тем самым своим парфюмом, от которого у меня кружится голова. И бью его. Кулаком в плечо. — Вы! Меня! Бросили! Каждое слово — удар. Слезы — горячие, злые — текут по щекам. — Три! Недели! Вы даже не объяснили — просто замолчали, просто исчезли! Арс не отстраняется. Стоит и принимает все мои удары. Голос ломается. Некрасивый всхлип с хлюпаньем носа. Он ловит мои руки мягко, перехватывает запястья. Не сжимает, просто держит. Наклоняется, его лоб касается моего. — Мы идиоты, — тихо. — Мы знаем. — Хуже, чем идиоты! — Да. Намного хуже. — Мудаки! — Да. — Из-за тупого аккаунта, из-за лайков… — Да. Из-за всего. Потому что мы трусы. Смотрю на него снизу вверх, сквозь слезы. В его глазах — не извинение, не жалость. Боль. Настоящая, неприкрытая. А еще очень много несказанного… Наконец-то он это не прячет. — Я удалил нашу переписку, — говорит. — Все. Фотки, голосовые. Думал, станет легче. Но не стало. Стало хуже. Прости… Теплые руки — другие, сзади — ложатся на плечи. Артем. Стоит за спиной, молчит. Он просто рядом и этого достаточно… — Прости нас, — говорит тихо. — Мы должны были поговорить. Спросить. А вместо этого… — Палец вверх! — выдавливаю. — Он мне поставил палец вверх на «скучаю»! — Знаю. Я сказал ему, что это дно. — Абсолютное дно, — подтверждает Арс. Стою между ними — мокрая, зареванная, в свитере наизнанку — и чувствую, как злость уходит. Медленно, цепляясь за ребра, но уходит. И становится как-то… легко. |