Книга Кто чей сталкер?, страница 33 – Tommy Glub

Первая дверь — заперто. Вторая — пусто. Третья — парочка на кровати, шипят на нас "закройте дверь!".

Четвертая.

Пятая.

— Арс.

Он замирает.

Показываю — дальний конец коридора. Маленькая дверь, приоткрытая. И рядом...

Фигура. Сидит на полу, привалившись к стене. Каштановые волосы. Изумрудный топ.

Ника.

Бежим.

Она не спит. Глаза открыты — мутные, блуждающие. Бокал валяется рядом, пустой. На губах — остатки чего-то розового.

— Синичка!

Арс падает на колени рядом с ней. Руки на ее плечах — осторожно, будто боится сломать.

— Эй. Эй, ты меня слышишь?

Она моргает. Медленно. Фокусирует взгляд.

— А-арс?

Голос — ватный, растянутый. Пьяный.

Один коктейль. Один. И она уже такая.

Либо там был чистый спирт, либо…

Не хочу думать о "либо". Точно что-то подмешал, сука.

Присаживаюсь рядом. Проверяю зрачки — расширены, но реагируют на свет. Это хорошо. Кажется.

— Сколько ты выпила? — спрашиваю. Ровно. Спокойно.

— Один... — она хихикает. — Нет, два. Он принес еще один. Сказал, там мало алкоголя. Сказал, это как сок…

Два.

Сжимаю челюсть так, что скулы сводит.

— Надо увести ее отсюда, — говорю Арсу. — Здесь нельзя оставлять.

Он кивает. Подхватывает ее под руки, помогает подняться. Ника покачивается — тонкая, легкая, держится за его плечо.

— Куда? — спрашиваю я.

— Дальняя комната. Там гостевая. Там должно быть тихо.

Идем по коридору. Ника спотыкается — раз, другой. Беляев придерживает, не дает упасть. Бережно. Слишком бережно для человека, который десять минут назад пил шоты с Дороховым.

Интересно.

Дальняя дверь — открыта. Комната маленькая, но чистая. Кровать, кресло, окно с видом на задний двор. Тихо. Музыка едва слышна.

Сажаем Нику на кровать. Она откидывается на подушки, смотрит в потолок.

— Кружится, — бормочет. — Все кружится…

— Это пройдет, — говорю. — Воды тебе надо.

— Я схожу, — Арс уже у двери.

— Стой.

Оборачивается.

— Аптечку тоже. И что-нибудь поесть. Брускетты, крекеры, что найдешь.

Кивает. Уходит.

Остаюсь с ней.

Она лежит, глаза полузакрыты. Ресницы подрагивают — тушь чуть размазалась, но все равно... Все равно она красивая. Непривычно красивая. Открытые плечи, ключицы, изгиб шеи.

Отвожу взгляд.

Не время.

— Артем?

Ее голос — тихий, сонный.

— Да.

— Это ты?

— Я.

Она улыбается. Странно, расслабленно.

— Хорошо... Хорошо, что это ты...

Не договаривает. Глаза снова закрываются.

— Эй, — присаживаюсь на край кровати. — Не засыпай. Пока нельзя.

— Не сплю... Просто... — она приоткрывает глаза. Смотрит на меня. Взгляд мутный, но почему-то пронзительный. — Просто устала притворяться...

— Притворяться?

— Что мне все равно. Что я тут... просто так. На вечеринке...

— А ты не просто так?

Она мотает головой. Медленно, осторожно.

— Я только… Я только из-за вас пришла. Ты и Арс. Я хотела вас увидеть… Не через экран… Снова…

Что-то сжимается в груди. Что-то, чему я не хочу давать название.

— Глупо, да? — она хихикает, но в смехе — горечь. — Притащилась на вечеринку, напялила чужую одежду… И все ради…

— Это не глупо.

— Глупо. Вы даже не… Вы же не думаете обо мне так. Я просто для вас… Никто…

— Ника…

Она замолкает. Смотрит на меня.

— Ты не "никто", — говорю. Тихо. Четко. — Поняла?

Молчит.

Потом улыбается — мягко, пьяно, беззащитно.

— Ты хороший, Артем. Ты и Арс. Вы оба… хорошие.