Книга Измена. Любовь, которой не было, страница 25 – Ася Исай

Он выдыхает мне в волосы — горячо, прерывисто. Его ладонь скользит по моей спине вверх-вниз, будто он проверяет, что я действительно здесь, настоящая, живая.

— Я думал… — начинает он и замолкает. Голос ломается. — Я думал, что ты выберешь город. Выберешь то, что было раньше. А я… я снова останусь один. Как тогда.

Я поднимаю лицо, ловлю его взгляд. Дождь хлещет по нашим лицам, но мы не замечаем. Я встаю на цыпочки, прижимаюсь лбом к его лбу. Его кожа горячая, мокрая, пахнет дождём и лесом.

— Я выбрала тебя, — шепчу я. — Я выбрала это. Нас. Здесь. Я выбрала тебя, Лёша.

Он закрывает глаза. Его ресницы дрожат. Потом он наклоняется и целует меня — жадно, отчаянно, почти грубо. Губы мокрые, солёные от дождя и моих слёз. Я отвечаю ему так же — всем телом, всем дыханием, всеми эмоциями, которые накопились за эти дни в Москве. Его руки скользят по моей спине, прижимают меня ближе, будто он хочет вобрать меня в себя. Я чувствую, как дрожь в его теле постепенно стихает, как его сердце начинает биться ровнее, в такт с моим.

Мы стоим под проливным дождём посреди пустого перрона, два мокрых, дрожащих человека, и весь мир сужается до его губ, до его рук, до стука капель по крыше и до того, как его пальцы осторожно, почти благоговейно гладят мои мокрые волосы.

— Не уходи больше, — шепчет он мне в губы, не отрываясь. — Пожалуйста. Не уходи.

— Не уйду, — отвечаю я, и это слово выходит как клятва. — Никогда.

Дождь продолжает лить, но мне уже не холодно. Только тепло. Только его. Только нас. Его ладонь лежит на моей щеке, большой палец проводит по скуле, стирая дождь и слёзы. Я чувствую, как его тело, наконец, расслабляется, как напряжение уходит из плеч, и он просто держит меня — крепко, надёжно, будто я единственное, что у него осталось в этом мире.

Мы стоим так долго, пока дождь не начинает стихать. Только тогда он отстраняется чуть-чуть, смотрит мне в глаза и произносит тихо, почти шёпотом:

— Пошли домой. Ты вся дрожишь.

Я киваю, не в силах отпустить его руку. Мы идём по перрону, его ладонь крепко держит мою, пальцы переплетены. Сумка забыта в луже, но мне всё равно. Главное — он рядом. Главное — я вернулась.

Его дрожь всё ещё отдаётся во мне, когда мы, наконец, закрываем за собой тяжёлую деревянную дверь. Дождь остаётся снаружи — глухой, настойчивый, будто пытается пробиться следом. Мы стоим мокрые до нитки, вода стекает с нас на старые половицы и собирается в тёмные лужицы. Мои волосы прилипли к щекам, куртка тяжёлая, как свинец, но я не чувствую холода. Только его руки — они всё ещё обхватывают меня за талию, большие, горячие даже сквозь мокрую ткань. — Ты здесь, — повторяет низко, почти шёпотом, будто боится, что слова спугнут реальность. — Ты, правда, здесь.

Киваю, прижимаясь лбом к его груди. Сердце у него бьётся тяжело, быстро, каждый удар отдаётся мне в скулу. Я чувствую, как его пальцы слегка дрожат на моей спине, как будто он до сих пор не верит, что не исчезну.

— Я здесь, — глажу по лопаткам, давая понять, что никуда не денусь. — Я не смогла остаться там. Не смогла.

Мы медленно раздеваемся у печи. Он помогает мне снять мокрую куртку, его пальцы осторожно, почти благоговейно касаются моих плеч. Ткань падает на пол с тяжёлым шлепком. Я стягиваю с него куртку, и под ней — мокрая футболка, облепившая мышцы. Кожа у него горячая, несмотря на дождь. Я провожу ладонью по его груди, чувствуя, как под пальцами напрягаются мышцы, как бьётся сердце.