Книга Сделка, страница 17 – Лисса Джонс

В баре только я и двое мужчин, расположившихся за первым столиком у окна. Они так тихо разговаривают, что со своего места не слышу даже голосов.

Кай – спасибо ему огромное – вызвал машину сразу, как только написала, что освободилась. Нужно подождать всего минут десять-пятнадцать здесь, в сухом теплом помещении, пока он отгонит мотоцикл на крытую парковку. Кай надеялся, что осень даст ему ещё парочку недель хорошей погоды. Но сегодня явно не его день.

Прислоняюсь виском к прохладной бетонной стене, прикрывая глаза от болезненного наслаждения. Температура невысокая, но все-таки есть.

Снова чихаю. Убаюкивающий стук капель о стекло, мерное жужжание ламп под сводом потолка и отдаленные голоса смешиваются воедино.

Не спи-и-и, Вася. Не спи.

— Кхм.

* * *

Звук тихого покашливания раздаётся совсем близко, заставляет вздрогнуть. Резко выпрямляюсь, открывая глаза. Яркий свет ламп режет сетчатку. В голове будто вата. Ничего не вижу, только носом дергаю. Моргаю.

— Девушка? – Глубокий мужской голос портит сквозящее в нем недовольство, но вау. Вот это акцент. Сочетание необычного тягучего произношения и грудного баритона звучит как симфония.

Картинка перед глазами обретает очертания. Дар речи машет ручкой.

Незнакомец возвышается над столом. Сложенные на груди руки, черная одежда и чуть вьющиеся угольно-черные волосы. Неплохая, – ой, кому я вру, – отменная физическая форма. Он загораживает свет в моем углу.

Видимо, у меня белая горячка. На фоне беспросветной темноты, которая словно исходит от него невидимыми глазу, но осязаемыми волнами чистой энергии, резко выделяются глаза. Радужки серые. Свинцовые, как небо. Или это эффект от бросающегося в глаза контраста?

— Простите, что отвлекаю, – не особо приветливо начинает незнакомец. В низком насмешливом голосе уж точно нет ни намека на нотки извинения, – но, пожалуйста, покиньте здание.

Незаметно щипаю себя за плечо. Да нет, все хорошо. Я в сознании. Охранник что ли? Пробегаюсь взглядом по водолазке. Фирменного бейджа нет. С каких пор из галереи выгоняют под дождь?

От возмущения, что затапливает внутренности горячей волной, готова послать его куда подальше, но так невовремя в носу становится щекотно, но черт, не сейчас! Не сейч… Апчхи!

— Вы меня услышали, мисс? – Насмешка обнажается все сильнее, и очарование от первого взгляда на мужчину рассеивается.

Он не соизволил поздороваться.

Не представился.

А саркастичное «мисс» просто пропитано змеиным ядом. Мисс. Мисс! В его исполнении звучит как ругательство. Что он о себе возомнил?

Ничего. Это с флиртом у меня проблемы, дорогой. А вот на твоем языке я могу говорить гораздо увереннее.

Окидываю мужчину презрительным взглядом и отвечаю с точно такой же издевательской интонацией.

— Добрый день. Извините, не разобрала, когда вы здоровались. – Мило улыбаюсь, с ехидной радостью наблюдая, как кривится лицо мужчины от упоминания его «вежливого» приветствия. По-дурацки хлопаю ресницами, строя из себя канонную блондинку из анекдотов, за которую этот тип меня наверняка и принял.

— Вы простите, но что-то не очень понимаю… А вы вообще кто?

Виктор

Чертов джетлаг. Сосредоточиться на работе не получается. Раздражение зудит под кожей.

— Кто они? – киваю на толпу фриков в проходе.

Голова раскалывается после дневного перелёта. Дорога из Берлина до Питера недолгая, но в родном городе джетлаг мерзотнее, чем при перелетах в Штаты. В висках каждые три секунды стучит отбойный молоток. Перспектива ужина с симпатичной стюардессой больше не радует. Какой черт за язык тянул?