Книга Официантка для Босса, страница 67 – Никки Зима

Я просто выхожу из-под света софитов в серые сумерки, оставляя позади униформу, запах чеснока и роль, которая меня чуть не сломала.

Дверь за мной закрывается с тихим щелчком. А телефон в кармане продолжает назойливо вибрировать.

Я решила просто уехать.

Двое суток «ни гу-гу». Мой телефон издаёт жизнерадостный «динь». Сообщение от Алины.

Открываю. Читаю. Не очень понимаю, что её заставило выйти из игры. «Никита, прошу прощения. Контракт расторгнут. Остаток денег верну, как только устроюсь на новую работу. Не ищите. А.»

Я перечитываю. Вслух. Три раза. Это что, новая форма шифрования? Может, у неё взломали аккаунт? Или это такая постмодернистская шутка, которую я, как миллиардер-систематик, не в силах понять?

— Не ищите? — говорю я своему отражению в тёмном экране телевизора. — «А.»?! Это что за подпись такая, «А»?! Ты мне деловую переписку ведёшь или загадочную записку на салфетке оставляешь?!

Я тыкаю в её номер в мобильном. «Абонент временно недоступен». Это уже не смешно.

Разве я платил ей за то, чтобы устраивала мне тихий саботаж с исчезновением!

Где логика? Я предлагал ей миллионы, а она мне — дзен и лаконичность в три слова. В стиле «иди ты на…»!

В голове проносится мысль: а вдруг её похитили?

Нет, всё же похоже, что она просто берёт и… уходит. Сама. Добровольно. От меня. От моих денег. От моих планов на наследство.

Этого не может быть. Я Никита Волков. Со мной не расторгают контракты. Со мной ведут переговоры о их продлении на более выгодных условиях!

Ладно. Хватит этой хрени. Снимем корону, включим логику. В любом случае, её нужно найти и попробовать объясниться.

Первым делом — банковские операции. У меня есть доступ к её приложению. Открываю.

Никаких транзакций. Ни поездок в Сочи, ни на Бали, ни даже в подмосковный пансионат типа «Берёзка».

Странно. У неё на карте лежит почти целый приличный аванс. Следующий шаг — транспорт. Поднимаю своего ассистента, у него завязки в определённых учреждениях.

— Проверь все авиа- и ж/д кассы, — командую я, — ищем любые билеты на имя Алины за последние 48 часов.

Через пятнадцать минут он докладывает: тишина. Ничего.

Куда она делась?

Возможно, она взяла такси. Подключаю службу безопасности.

Пусть проверят все столичные таксопарки. И каршеринг. Должен же быть цифровой след!

Час спустя — ноль. Она исчезает. Бесследно. Как призрак. Как ниндзя в японской ночи. Словно её и не было.

Она просто растворяется в воздухе, оставляя мне на прощание одну-единственную букву «А».

Я сержусь. Не столько от её ухода, сколько от того, что мне, Никите Волкову, впервые в жизни не хватает данных для анализа.

Пойдём другим путём. Если цифровой след отсутствует, придётся опуститься в обычный мир.

Еду в «Бьянку». Мой лимузин выглядит здесь неуместно, как скаковая лошадь в коровнике.

Врываюсь в ресторан с видом человека, у которого вот-вот сгорит дом.

Коллектив замирает в едином порыве, официантки выстраиваются в шеренгу, будто я собираюсь проводить смотр.

— Алина была здесь? — спрашиваю я, стараясь не скрипеть зубами, — в последние двое суток?

Один из поваров многозначительно вздыхает, откладывая нож.

— Заходила. Забрала сдала сменную униформу и ушла. Больше мы её не видели.