Книга Официантка для Босса, страница 34 – Никки Зима

Я мысленно подвожу итоги. Спасено целых три собаки! Я теперь как мать Тереза для животных.

Эмир — мой верный телохранитель, Зефирчик — настоящий герой, а Малышка — моя прелестная компаньонка.

Да и одного мужчину пока удаётся спасать — пусть и высокомерного, но с потенциалом. Я видела, как он ел шаурму — это был настоящий прорыв!

А ещё у меня теперь есть шикарная сумочка, платье и босоножки.

Теперь я могу зайти в любой ресторан, не боясь, что меня не пустят. Мой наряд мне самой очень нравится. Да я теперь сама могу выгонять за неподходящий цвет галстука!

И увольнение с должности официантки — тоже в плюс. А ведь интуиция подсказывала: тот новый владелец ресторана, который перепродал его Волкову — самонадеянный тип, который считает, что достаточно купить дорогой костюм, чтобы бизнес пошёл вверх.

Банкротство «Бьянки» было лишь вопросом времени. Ресторанный бизнес — это же не шаурму продавать! Тут нужна голова на плечах, а не кошелёк. Я это всегда знала.

Из минусов — разве что тот самый «Форд Мустанг». Неприятно думать, что недруги Волкова в ближайшие три месяца могут следить за каждым моим шагом.

Кстати, есть ли за мной слежка?

Я оглядываюсь через заднее стекло такси. Включаю внутреннего Шерлока Холмса.

Машины едут спокойно: чёрная иномарка, белый микроавтобус, серебристая Toyota… Ничего подозрительного.

Но я же смотрела шпионские фильмы! Там всегда так — слежка незаметная. Может, они перекрасили машину? Или сменили её на что-то менее заметное?

Таксист ловит мой взгляд в зеркале.

— Всё в порядке, девушка?

— Да, просто… проверяю, не забыла ли чего, — вру я не очень гладко.

В голове всплывают обрывки из «Миссии невыполнимой». Том Круз всегда смотрел в окно, считал машины, запоминал номера…

Я пытаюсь считать, но тут мы проезжаем мимо яркой вывески, и свет бьёт в глаза, и я всё забываю.

Ладно, я не Том Круз. Я Алина, которая позавчера ещё была ассистентом руководителя в крупной компании, вчера пахала официанткой в ресторане. А сегодня я…

Кто? Актриса?

Таксист подвозит меня к дому. Я вижу знакомые очертания подъездов в брежневской панельке и почему-то чувствую облегчение.

Это мой мир. Простой, неидеальный, но свой.

— Подождите, пожалуйста, я войду и тогда тронетесь, ладно? — прошу я таксиста. Он кивает, достаёт телефон.

Я не отпускаю машину, почти бегу к подъезду, ключи уже зажаты в руке — оружие против ночных страхов.

Никого. Машу усталому таксисту, он кивает и уезжает.

Рука тянется к домофону, как вдруг…

Сзади раздаются шаги. Твёрдые, мужские. И голос, низкий и спокойный:

— Алина. Нам нужно поговорить.

Я замираю. Сердце стучит где-то в горле. Такси уже уехало. Я медленно оборачиваюсь…

И он тут. Димка.

Стоит, облокотившись на стену моего подъезда, будто ждал тут всю жизнь. И, чёрт возьми, он всё так же чертовски привлекателен. Это неправильно, несправедливо — чтобы такое лицо, такая улыбка достались такому… такому отбросу.

Его волосы — искусственно растрёпанные, будто он только что вышел из-под рук стилиста, который старался создать эффект «лёгкой небрежности».

Дорогая кожаная куртка, хоть и слегка потрёпанная на локтях — специально, чтобы добавить «бунтарского шарма».

Джинсы, сидящие так идеально, что ясно — их выбирали долго и с пристрастием. И глаза. О, эти глаза!