Книга Волаглион. Мой господин. Том 1, страница 24 – Софи Баунт

Я лениво толкаю пешку на D4. Иларий перемещает коня на F6.

— Лучше расскажи, какой дурью закидываешься, чтобы так спокойно выглядеть. Разве ты не хочешь выбраться отсюда? — Я переставляю пешку на С4, а Златовласый на G6. — Ты выполняешь все, что Сара скажет. Совсем гордости нет?

— Сара не просит делать то, что могло бы задеть мою гордость. И думаю, нет логики в том, чтобы искать выход из дома. Мы призраки.

— Чушь.

— Чушь?

— Мы не призраки. Мы обычные люди. Испытываем те же самые потребности. Я не чокнутый, понимаю, что мертв. Но я хочу выбраться из дома. Неважно куда: в загробный мир или в мою квартиру. Главное — подальше от этого проклятого сарая.

— Дом — особенное место.

— Чем же? Разве не ведьма — причина магии?

Иларий хмурится, наблюдая, как я бездумно раскидываю фигуры по доске, один раз накрывает мою ладонь своей, заставляет поставить ферзя на более выгодную позицию.

— Чары на дом наложены не только Сарой...

Он осекается.

Озадаченно подняв брови, я пинаю его в щиколотку.

— Продолжай.

— М-м-м… не знаю, как тебе сказать. Дом не одной Саре принадлежит. Думаю, скоро ты познакомишься с истинным хозяином.

— Хватит вилять. Говори напрямую, Лари, — злюсь я, хватая парня за локоть.

Салатовые глаза округляются. Парень сглатывает, столбенеет. Рукав золотой рубашки приподнимается, и я замечаю татуировку с надписью: «Don’t be yourself».

Не будь собой?

Интересная философия. Противоположная моей. Быть как все — равно не существовать.

Иларий прячет взгляд. Я отпускаю его, после чего парень поправляет свои прилизанные волосы, золотом льющиеся по шее. Он мог бы сниматься в рекламе шампуня.

— Просто знай, что мы здесь не одни.

— Я видел мальчика по имени Олифер, — выговариваю, погруженный в воспоминания.

Заявление обескураживает Илария. Откинувшись на мягкую спинку стула, он нервно постукивает кольцом на мизинце, затем оживляется:

— Ха, два года не видел этого пацана, — улыбается он, поправляет кошачьи очки на курносом носу. — Что он хотел?

— Понятия не имею. Помог зайти в комнату Сары, я так и не понял зачем.

Иларий в молчании трет подбородок.

Закончив вести подсчет персиковых веснушек, я выдыхаю:

— Ты давно знаешь ведьму. Как выудить у нее информацию о том, почему мое тело в подвале?

Я кривлюсь, вспоминая, как Сара облизывала пульсирующее сердце, а горячая кровь стекала по белым рукам и капала на пол.

— Ну... предложи ей поиграть. Авось выведаешь что-нибудь полезное. Сара любит игры.

— Поиграть? Во что? В салочки? Нарды?

Парень весело отмахивается.

— В правду или действие. Там можно задавать вопросы, а Сара отвечает честно.

— Бред полоумного… Но я попробую. Один черт, делать нечего.

— Я с тобой, — вскидывается Иларий, сгребает шахматы в ящик стола. Фигурки падают и дробно стучат о дерево. — Лучше сам ей предложу.

— Тогда шевели задницей.

— Не сейчас. Не стоит трогать Сару за медитацией. Целее будешь.

— Может, мне еще под ее менструальный цикл подстраиваться? А то, не дай бог, на ПМС попаду. Вы меня просто убиваете!

Выхожу во двор.

На часах — пять вечера. Чем я только не занимался это время...

Ладно, по правде сказать, я спал. Долго спал. Однако рыжая королева до сих пор сидит во дворе в позе лотоса. Суровая девушка.

Прохладный воздух касается щек, струей сырого ветра скользит между волос, так приятно, что на минуту я притормаживаю. Под ногами шуршит сухая трава. Ветки дуба, под которым сидит ведьма, важно раскачиваются, торопливо переговариваются ярко-желтыми листьями, рассуждают, когда будет сломлен их последний брат. Один из них отчаливает и селится на макушке Сары. Я снимаю лимонного пассажира и громко объявляю: