Книга Ночной абонемент для бандита, страница 27 – Любовь Попова

Я прижимаюсь к нему всем телом. Тактильный кайф, который сводит каждую клетку тела.

Мы настолько тесно соприкасаемся, что я ощущаю его член, который пугает размером, трется об мой живот.

Рустам отрывается от моих губ только лишь затем, чтобы снять с меня кофту окончательно и обжечь губами кожу на шее, груди…

Его рука сжимает мою талию, и он целует меня снова — не так яростно, как раньше, а медленно, глубоко, как будто хочет запомнить каждый мой вдох. И я позволяю ему. Позволяю расстегнуть пуговку на джинсах, коснуться кожи под ними. Я нарушаю тишину стоном, чувствуя, как между ног становится влажно и липко.

Его рука лезет в джинсы, мимо трусиков прямо к промежности, пока его губы продолжают истязать мой рот и язык.

— Какая же ты сладкая, Оль… Знаешь, как часто я дрочил, представляя, как раздеваю тебя среди книг.

От его слов нервы только сильнее тянутся, низ живота сводит судорогой.

— А ты? — хрипит он. — Трогала себя?

Качаю головой. Даже думать о поцелуе было стыдно, а тут…

Я прижимаюсь к нему так плотно, что ощущаю каждый контур его тела, твёрдость мышц под кожей, жар, исходящий от него.

Мои губы скользят по его влажной шее, находят кадык, и я целую его, слегка прикусывая, чувствуя, как он вздрагивает.

Дыхание срывается в короткий, хриплый мужской стон.

Его ладонь, горячая и уверенная, уже там, где я самая открытая, самая уязвимая — пальцы скользят по влажной коже, лёгкие, но властные, будто он знает каждый мой секрет. Он сам мой секрет, о котором я никому никогда не расскажу.

Я задыхаюсь от этой близости, от того, как его прикосновения будят во мне что-то дикое, необузданное.

Мои руки цепляются за его плечи, ногти невольно впиваются в кожу.

Он издает низкий, почти звериный рык, и в следующую секунду толкает меня к книжной полке.

Корешки книг больно вдавливаются в спину, но эта боль лишь подстёгивает, смешивается с жаром, который разливается по телу.

Я не отстраняюсь — наоборот, тянусь к нему ближе, жадно, словно пытаюсь раствориться в нём.

Мои пальцы скользят по его шее, запутываются в волосах, и я тяну его к себе, требуя большего.

Он рывком стягивает с меня джинсы. Ткань цепляется за бёдра, сопротивляется, но его нетерпение побеждает — джинсы падают на пол, оставляя меня обнажённой, уязвимой, но странно свободной.

Ладонь Рустама снова находит мою шею, сжимает чуть сильнее, не давая отвести взгляд. Его глаза — тёмные, горящие, — будто приковывают меня, и я дрожу, не понимая, от чего больше: от страха, от предвкушения или от этого дикого, почти болезненного желания, которое пульсирует в каждой клетке, между ног, там, где нагло скользят горячие пальцы.

Его член, горячий и тяжёлый, упирается между моих бёдер.

— Стой, — на миг мне становится страшно — он слишком большой, слишком реальный, слишком осязаемый. — Он не влезет же.

— Дай руку, — усмехается он, заставляет коснуться себя, ощутить упругость гладкой кожи, твердость и пульсацию. — Малыш, я не могу больше терпеть. Дай мне себя.

Слова… Как же мне нравятся эти все слова. Словно я единственное, что нужно ему в этом мире. Единственное, что требуется ему для счастья. Наверное, поэтому я даже не пикаю, когда он сдавливает мое тело, опуская его на пол, наваливаясь сверху, раздвигая ноги коленом.

По телу проходит озноб, копчик упирается в твердый пол, но все что я сейчас чувствую, это беспощадное желание принадлежать Рустаму.