Книга Свекор. Моя. И точка, страница 25 – Элен Ош

— Паспорт, милая. Трудовая. Справки о доходах. Гаранты. Что-то из этого есть?

У меня ничего нет. Только пачка купюр из вазочки и дорогая одежда, которая вне стен пентхауса выглядит нелепым маскарадным костюмом. Я что-то невнятно бормочу и выхожу на улицу, где от былой уверенности не остается и следа. Мой наивный план – «снять квартиру, найти работу» – рассыпается в прах, стоило столкнуться с суровой реальностью. Возвращение в родительский дом даже не рассматриваю: это было бы не бегством, а капитуляцией.

Наступающий вечер застает меня в подъезде старого дома. Прижимаюсь спиной к холодным кафельным стенам, кутаюсь в кардиган, стараясь поймать ускользающие нотки его парфюма. Ночь проходит в тревожной дреме. Удивительно, как меня никто не выгнал. Казалось, что в доме никто не живет. А утро приносит новое унижение: ворочаясь на жестких ступенях, я теряю последние деньги. А может, я их выронила раньше. На рассвете, в нарастающей панике, перебираю каждый сантиметр карманов. Напрасные усилия – они пусты.

Новый день встречаю леденящим страхом и тошнотворным голодом. Брожу по парку, пью воду из фонтанчика, чувствуя себя призраком в мире живых. Со стороны я, наверное, выгляжу как богатая бездельница: дорогой кашемир, укладка, держащаяся по инерции. Никто не догадывается, что у этой куклы нет ни гроша за душой.

Когда сумерки снова сгущаются, понимаю: дальше так нельзя. Либо холод довершит начатое, либо отчаяние сведет с ума.

В знакомом подъезде, дрожа от холода и нервного напряжения, достаю телефон. Палец не слушается, когда нажимаю кнопку. Экран вспыхивает, и аппарат тут же начинает вибрировать: десятки пропущенных вызовов, все от него. Сообщения не читаю, не могу заставить себя. В списке контактов только «Герман». Один-единственный номер, ставший символом всей моей новой жизни.

Слезы застилают глаза. Память лихорадочно ищет спасительную ниточку. И находит – Маша. Та самая подруга из университета, с которой нас связала странная дружба, не поддающаяся социальным законам. Дочь олигарха и девушка из простой семьи: казалось бы, у нас не могло быть ничего общего. Но именно ее номер, выученный когда-то наизусть, сейчас становится единственным спасением.

Набираю цифры, сердце колотится так, что, кажется, его слышно в тишине подъезда.

— Алло? — ее голос, такой знакомый и настоящий, заставляет сжаться все внутри.

— Маш… это я, Аля.

— Аля? Что случилось? Ты плачешь? Ты где?

— Маш, у меня… нет крыши над головой. Я на улице. Можно… к тебе? Хоть на ночь.

Короткая пауза, но в ней – не раздумье, а шок.

— Ты где сейчас? Сиди на месте, я выезжаю!

— Нет, — торопливо останавливаю я. — Доберусь сама. Только скажи, что ты дома.

— Конечно, дома! Адрес помнишь? Такой же. Аля, с тобой все в порядке?

— Нет, — выдыхаю я, и в этом признании – вся моя горькая правда. — Но скоро будет. Спасибо, Маш.

Гудки в трубке сменяются тишиной. Телефон снова гаснет, а вместе с ним исчезает призрачное ощущение связи. Теперь предстоит самое сложное – добраться. Метро –недостижимая роскошь без денег и карты. Остается только один вариант: идти пешком.

Я выхожу на пустынную улицу и иду, не разбирая направления, просто удаляясь от центра. Ноги скоро начинают ныть, дорогие балетки оказываются не для долгих переходов. Город, который всегда был декорацией к моей жизни, теперь оборачивается кошмаром: бесконечные проспекты, незнакомые переулки, равнодушные огни окон. Я иду, чувствуя, как по спине бегут мурашки от холода и страха. Каждый шорох за спиной заставляет оборачиваться, каждый встречный взгляд сжиматься. Я – чужая, лишняя, мишень.