Книга Нестандартное обучение, страница 65 – Татьяна Берест

Не потому что он не слушает.

Просто у него иначе.

Есть люди, которые чувствуют — и потом думают.

У него наоборот. Сначала решение. Потом уже всё остальное.

Я поднимаю глаза. Его взгляд уже на мне. Не скользит — держится, как рука.

Близко.

Слишком близко.

Он ничего не говорит. Только дыхание — медленное, тяжёлое, почти неслышное. И это дыхание чувствуется кожей.

Я говорю что-то про ситуацию. Слова тихие, ровные, но между нами они почти не держатся — растворяются в его взгляде.

Он слушает молча.

И чем дольше я говорю, тем яснее становится: слова для него — не главное. Он смотрит на рот, на дыхание, на паузы между фразами.

Я останавливаюсь.

Тишина ложится между нами.

Он делает короткое движение — и ложится рядом.

Матрас тихо уходит вниз.

Расстояние между нашими телами — ладонь.

Он не касается.

Но тепло уже здесь.

Я чувствую, как поднимается и опускается его грудь. Медленно. Ровно. Почти у моего плеча.

Ночь становится очень тихой.

Я лежу, глядя в темноту, и вдруг понимаю, что слушаю его дыхание.

Иногда оно задерживается на секунду.

Тогда я почти уверена — он снова смотрит.

Я поворачиваю голову.

Так и есть.

Темнота не скрывает его глаза. Они всё равно чувствуются — неподвижные, внимательные.

В груди становится тесно.

Я отворачиваюсь.

Проходит время. Может минута. Может больше.

Я закрываю глаза.

Тепло рядом не двигается.

Дыхание остаётся ровным.

Но где-то сквозь сон я всё равно чувствую этот взгляд.

Тихий.

Упрямый.

Как будто он не может перестать смотреть.

Дыхание остаётся ровным.

Но сквозь сон я всё равно чувствую — он рядом.

Не движением.

Присутствием.

Как будто воздух плотнее стал.

И потом — рука.

Я не просыпаюсь сразу. Сначала просто ощущение: тёплая ладонь ложится на бок и медленно ведёт вверх. Без спешки. Без лишнего давления. Но в этом движении нет мягкости — там контроль. Чёткий, выверенный.

Как будто он не будит.

А берёт.

Кожа отзывается сразу, по телу проходит короткая, резкая волна, и я открываю глаза.

Он близко.

Слишком.

Смотрит так же, как ночью — не отпуская, не рассыпаясь. Рука остаётся на мне, не уходит, только пальцы чуть сжимаются, фиксируя.

— Подъём, — говорит тихо.

Голос низкий, уже собранный, без сна.

Он чуть наклоняется ближе, взгляд не смягчается ни на секунду.

— Работы много, — добавляет, почти вполголоса. — Не время расслабляться.

Я замираю на секунду.

Не из-за него даже — из-за самого ощущения.

Я не привыкла просыпаться так. Не в этом дело, не в позе, не в том, что он рядом. В самом факте. Во времени. В ритме жизни, к которому я привыкла.

Я всегда жила на износ. День — в работу, ночь — чтобы просто вырубиться. Без переходов, без пауз. Дом — это место, где ты закрываешь глаза и отключаешься, а не остаёшься с кем-то рядом.

Иногда мелькало что-то… короткое, почти неуловимое. Мысль, что было бы проще, если бы рядом кто-то был. Тепло, дыхание, просто присутствие.

Но это всегда оставалось где-то на уровне «некогда» и «не с кем».

А сейчас…

Я просыпаюсь — и он здесь.

Настоящий.

Слишком близко.

Я смотрю на него, ещё на секунду задерживаясь в этом ощущении — слишком близко, слишком непривычно. Потом выдыхаю и чуть отстраняюсь, собирая себя обратно в привычный ритм.

— Ну пошли работать, — говорю спокойно, как будто это всё можно просто убрать за скобки.