Книга Бывшие. Врачебная Тайна, страница 2 – Маргарита Дюжева

У меня в голове шумит. Выхватываю из кармана телефон и ищу знакомый номер. Мне нужно услышать его голос, убедиться в том, что это какая-то ошибка.

Мама хмуро наблюдает за тем, как я раз за разом нажимаю кнопку вызова, но неизменно получаю в ответ длинные гудки.

— Не утруждайся. Ты в черном списке. Он при мне тебя туда закинул. Твой гаденыш так испугался, что эта новость докатится до его родителей, аж побелел весь. Орал, угрожал, что, если сунешься к нему, он тебя в порошок сотрет.

Бред!

— Я тебе говорила, чтобы ты с ним не связывалась, — она продолжает давить, — Но ты же никогда не слушаешь меня. Во взрослую решила поиграть. И что теперь? Тебе девятнадцать, ты беременна… Алина! Стой!

Я не могу ее слушать. Разворачиваюсь и бегу к остановке, не обращая внимания на крики, несущиеся мне в спину.

Удача на моей стороне, потому что автобус подъезжает одновременно со мной. Я успеваю проскочить в салон за миг до того, как двери закрываются. Отворачиваюсь от окна, чтобы не видеть, как мать бежит следом и машет руками, требуя, чтобы я вернулась.

Не вернусь. Мне надо в универ, найти Арсения, поговорить.

Я знаю, где его искать. Через неделю состоится межвузовое соревнование, и Вольтов каждую свободную минуту проводит на тренировках. Поэтому бегу на спортивную площадку и успеваю как раз к тому моменту, чтобы увидеть, как красная спортивная машина лихо выворачивает с парковки, пролетает мимо меня, но останавливается на светофоре. За рулем Арс, а рядом с ним хохочущая Лика. И им нет никакого дела, до того что происходит вокруг.

Я снова набираю заветный номер. Слушаю размеренные гудки и, не отрываясь смотрю на него. Жду хоть какой-нибудь реакции. Но мои звонки уходят в пустоту. Их попросту не существует. Я действительно в черном списке.

Машина палит шины по разогретому асфальту и с визгом срывается с места, а мне остается только смотреть вслед и глотать горький дым.

У меня будто разом всю энергию забрали. Высосали, до самого дна, не оставив ничего. И нет больше ни желания его увидеть, ни сказать правду. Пусто.

Жмурюсь сильно-сильно, так что в висках начинает бухать кровь, и сминаю в руке проклятый конверт с подачкой. Мне кажется, он настолько горячий, что прожигает насквозь, отравляет своим ядом.

Я верну эти деньги… Потом… Когда придет время.

Несколько лет спустя

У матери снова скачет давление.

По дороге с работы я заскакиваю в аптеку, чтобы купить лекарства, потом в магазин, потому что дома нет ни хлеба, ни молока, ни колбасы с сыром. И уже потом за Кирюшей в детский сад.

Пока дочь копается, самостоятельно натягивая шорты и сандалии, воспитательница рассказывает о сегодняшних успехах.

— Это она нарисовала. Красиво, правда?

На белом листе с непосредственной детской выразительностью изображен дом, утопающий в цветах, а рядом две фигурки в платьях. Маленькая и побольше. Чуть поодаль еще одна фигура. В брюках.

— Она сказала, что это папа, — воспитательница понижает голос до шепота.

А я оглядываюсь на Киру, чувствуя, как между ребер ворочается старая заноза.

Папы у нас нет. И никогда не было. Он отказался от нас еще до рождения дочери. Просто вычеркнул, бросив подачку, и без сожалений пошел дальше. А я… Впрочем неважно. Его жизнь — его проблемы. Мне бы со своими разобраться.