Книга Мой кавказский друг мужа, страница 29 – Юлианна Шиллер

Он не давит. Не требует клятв на крови. Просто притягивает к себе, укладывая обратно на подушки. Руки смыкаются вокруг меня стенами крепости. Прижимает спиной к своей груди, утыкается носом в макушку.

— Я подожду ответа, — вибрация его голоса отдаётся в позвоночнике. — Столько, сколько нужно. День, год, вечность, плевать. Ты никуда не денешься, мы оба знаем: ты уже ответила.

Закрываю глаза, позволяя себе на секунду расслабиться. Его сердце бьётся ровно, мощно, прямо за моей спиной. Ритм, под который хочется подстроиться. Обещание защиты, даже если мир вокруг сгорит.

Впервые за долгое время одиночество отступает, но вместе с теплом приходит осознание: теперь есть что терять. И этот страх куда страшнее пустоты.

— Мне нужно в душ, — слова царапают горло. — Смыть с себя... всё это. Прийти в норму.

— Смывай, — он целует меня в плечо, разжимая объятия, но лишь физически. — Только помни: запах смыть можно. То, что внутри — нет.

Выбираюсь из постели под его тяжёлым, почти осязаемым взглядом. Подхватываю с пола белую измятую рубашку, насквозь пропитанную им самим и терпкой горечью дорогого табака. Застёгиваю пуговицы дрожащими пальцами. Ткань касается кожи, ощущается второй бронёй, клеймом. Теперь я ношу его запах, его метку.

Иду к двери, зная ответ на его незаданный вопрос. Я влюбилась, и это катастрофа. Начало конца моей спокойной жизни.

Но я продолжаю цепляться за призрачную надежду на спасение и отчаянно ищу аварийный люк в этом несущемся в бездну горящем поезде.

Выхожу в коридор, оставляя Руслана в залитой солнцем спальне. В зеркале ванной вижу не вчерашнюю Нику. Глаза лихорадочно блестят, губы припухли, на шее алеет след от зубов. Портрет женщины, только что узнавшей самую страшную тайну вселенной.

НИКА

Стою перед зеркалом в ванной, разглядываю незнакомку. Губы распухли от поцелуев, шея в красных отметинах: Руслан метил территорию. Зрачки расширены до предела, в глазах пляшут безумные искры. Розовые пряди спутались, торчат во все стороны. Девушка в зеркале выглядит так, словно её пропустили через ураган категории "Руслан Асланов", и она каким-то чудом осталась жива.

Хотя "жива" — слишком оптимистично. Точнее — трансформировалась во что-то совершенно иное.

Плещу в лицо холодной водой. Пытаюсь включить логику, рациональное мышление, аналитические способности. Бесполезно. Эндорфины затопили все нейронные пути, крутят в голове яркие фрагменты прошлой ночи: горячие струи душа, ледяная плитка под лопатками, его пальцы, его язык, его...

— Хватит, Соколова, — шиплю собственному отражению. — Соберись, блядь. Ты переспала с правой рукой криминального босса. С человеком, который использует тебя для поиска беглой шпионки. С мужиком, который вчера вечером прямым текстом признал, что манипулирует тобой.

Тело предательски откликается жаром на одни воспоминания.

— И ты влюбилась в этого ублюдка, — добавляю тише, глядя в собственные безумные зрачки. — Поздравляю, ты официально идиотка года.

Из гостиной доносится низкий и командный голос Руслана, абсолютно непохожий на тот бархатный рокот, которым он несколько часов назад шептал мне на ухо грязные обещания.

— Не спрашиваю разрешения, Костя. Я говорю — сделай сегодня.

Замираю, прислушиваясь. Вода капает с подбородка на кафель, каждая капля звучит как тихий удар, отсчитывающий последние секунды моей прежней жизни.