Книга Последняя песнь бабочки, страница 65 – Иван Любенко

Дверь со скрежетом отворилась. Конвоир втолкнул внутрь задержанного, и тот, споткнувшись о порог, с трудом удержал равновесие.

Грабитель, которого Ардашев настиг в сквере, представлял собой жалкое зрелище. Звали его Морис Пикар по прозвищу Крыса. Это был молодой, щуплый, невысокий парень. Сейчас вся его напускная бравада боролась с гримасой боли. Он бережно прижимал к груди правую руку, замотанную грязным шейным платком. Кисть распухла, посинела и напоминала перезревшую сливу — латунная голова орла на трости Ардашева сделала своё дело, раздробив кости запястья.

Арестант боком, стараясь не задеть увечной конечностью край стола, опустился на привинченный к полу табурет.

Бертран, прищурив левый глаз, с интересом разглядывал гостя.

— Ну что, Морис, болит лапа?

— Сил нет, месье инспектор, — проскулил Пикар, баюкая кисть. — Кость, поди, в крошку. Врача бы мне. Пусть хоть шину наложит, ведь дёргает так, что в глазах темнеет.

— Врача? — Бертран хмыкнул, стряхивая пепел прямо на пол. — А стоит ли казну разорять на бинты? Тебе медицина уже без надобности.

— Это почему же? — насторожился вор, и его бегающие глазки замерли.

— Да потому что «Вдове» всё равно, целая у клиента рука или сломанная. Когда нож гильотины падает, о боли в запястье забывают мгновенно. Голову ведь отдельно от туловища в корзину кладут, так что какая разница, в гипсе ты будешь или без?

Морис побледнел, его смуглое лицо приобрело землистый оттенок.

— Вы меня на испуг не берите, месье. Я ничего такого не сделал, чтоб меня под нож. А вот тот гусь, что меня покалечил… его надо судить по всей строгости закона за увечье, мне нанесённое. Кто он вообще? Уж очень проворный оказался.

Бертран усмехнулся в пышные усы и сказал:

— Русский он.

— Русский? — арестант вытаращился. — Ну да, так я и поверил!

— Представь себе. Месье Ардашев. Газетчик из Петербурга.

Пикар открыл рот, на секунду забыв о ноющей травме:

— Газетчик? Меня, Мориса-Крысу, скрутил какой-то писака из этого… как его?

— Петербурга. Слыхал о таком городе?

— Нет.

— Здорово отделал, чисто, — с профессиональным уважением вымолвил полицейский. — Но мы отвлеклись. Раз уж заговорили о гигиене и медицине — ты шею мыл сегодня?

— Чего-чего? — арестант недоуменно уставился на инспектора. — При чём тут моя шея?

— Очень даже при чём! — назидательно поднял палец Бертран. — Я слыхал, что приговорённым к смертной казни перед эшафотом приносят кувшин с водой и таз с душистым мылом. Кожу трут до скрипа. Говорят, тогда сталь скользит лучше, смерть наступает мгновенно, и голова, упав в корзину с опилками, перестаёт открывать рот и моргать, глядя на своё отрубленное туловище. А то, знаешь, неловко выходит перед публикой: лежит башка в плетёнке и зенками лупает.

Грабитель судорожно сглотнул, инстинктивно сжавшись, словно гильотина уже нависла над ним.

— Хватит жути нагонять, месье! Не за что меня казнить! Я только сумочку дёрнул у той дамочки!

— Да неужели? Только сумочку? — Бертран резко подался вперёд, нависая над столом сквозь клубы дыма. — А баронессу фон Штайнер кто порешил? 13 марта, в сквере Карно?

— Какую ещё баронессу? — взвизгнул Морис. — Впервые слышу!

— Брось ломать комедию. Тебе, душегубу, без разницы кого кончать — австрийку или француженку, лишь бы золотишком разжиться.