Книга Развод. Проучить предателя, страница 106 – Дарина Королёва

Слёзы подступают к горлу, и я сосредотачиваюсь на дороге, чтобы не расклеиться окончательно.

— К тебе или ко мне? — уточняю, когда мы выезжаем на проспект.

— К тебе, — без колебаний отвечает. — Хочу чтобы ты меня накормила.

— Ко мне так ко мне, — киваю, сворачивая к своему дому.

Новый район, новая квартира — уютное пространство, которое я обустроила сама, по своему вкусу, без оглядки на чьи-то предпочтения. Светлые стены, много живых растений, минимум мебели — только самое необходимое и только то, что радует глаз. Никаких фамильных портретов Демидовых, никаких тяжёлых гардин, никаких антикварных комодов, которые Гордей считал "признаком статуса".

— Мне нужно в душ, — Александр проводит рукой по щетине на подбородке, когда мы переступаем порог. — Не возражаешь?

— Конечно нет, — указываю на дверь ванной комнаты. — Там есть чистые полотенца, а в шкафчике найдёшь новую зубную щётку. Я как раз купила пару запасных.

Он улыбается, от этой улыбки у меня внутри все тает.

— Предусмотрительно, — наклоняется, целуя меня в щеку. — Спасибо, Мира.

Когда дверь ванной закрывается за ним, и я слышу шум воды, меня вдруг накрывает осознание — он здесь, в моём доме, в моей жизни. Не в паре осторожных метров на тренировке, не за столиком кафе, а здесь.

Близко. По-настоящему.

Отгоняю сентиментальность и иду на кухню. Холодильник почти пуст — последние дни мне было не до готовки. Но яйца есть, бекон, хлеб, сыр, помидоры... Омлет с беконом, сыром и овощами, тосты, свежезаваренный кофе — простой, но сытный ужин.

Пока нарезаю овощи, включаю негромко музыку — какой-то старый джаз, мелодичный, обволакивающий. Руки двигаются почти механически, а мысли бродят где-то далеко. Всё ещё не верится, что кошмар закончился. Что Александр свободен, что Станислав под стражей, что всё встаёт на свои места.

Когда я расставляю тарелки на столе, слышу, как открывается дверь ванной. Поворачиваюсь и замираю.

Александр стоит в дверном проёме кухни — босиком, в одних джинсах, с полотенцем на плечах. Капли воды блестят на его груди, волосы влажно прилеглк к голове. Он выглядит... другим. Совсем не таким, как на тренировках, где его тело было просто инструментом для работы. Сейчас оно... живое. Настоящее. И я чувствую, как щёки заливает румянец.

Он садится за стол, откидывается на спинку стула и наблюдает, как я заканчиваю с приготовлением омлета.

— Я часто представлял это. Как потрясающая женщина готовит для меня ужин. И вот это происходит на самом деле.

— Часто представлял, говоришь? — улыбаюсь, снимая сковородку с огня. — А я думала, ты в это время размышляешь о правильной технике приседаний.

— О, я многозадачный, — подмигивает. — Могу одновременно продумывать программу тренировок, представлять тебя на кухне и ещё успевать мысленно проектировать новый фитнес-центр.

— Впечатляюще, — хмыкаю, раскладывая омлет по тарелкам. — А этот омлет тоже был в твоих фантазиях?

— Нет, там была пицца, — серьёзно отвечает он. — Которую ты готовишь обнажённой, в одном фартуке.

У меня от его слов перехватывает дыхание, а на лице расплывается глупая улыбка. Я никогда не знала, что мужчина может так откровенно выражать свои желания, не делая их грубыми или пошлыми. В его устах эта фантазия звучит игриво, соблазнительно.